Faux départ, vraie compétition
✎ ─── NOTES ÉCRITES DANS LA MARGE ───
« Je déteste courir. Mais perdre contre quelqu'un qui ne sait même pas qu'on fait la course ? Hors de question. »
Un matin de juillet 2051 · 7 h 45 · Sortie du Chemin de Traverse, Londres
Deuxième année · avec @Lloyd River et sa sœur
Matthew avait une liste assez longue de choses qu'il n'aimait pas. Les légumes trop cuits, les devoirs qui demandaient de recopier trois fois la même définition, les gens qui répondaient « parce que » à une question parfaitement raisonnable. Et courir.
Surtout courir.
Il n'avait jamais compris ce que les autres trouvaient d'amusant à avancer vite pour finir essoufflé, transpirant, avec un point de côté et exactement au même endroit que si l'on avait marché plus tranquillement. C'était un système profondément mal conçu.
Mais ilavait une théorie très sérieuse : les vacances étaient beaucoup trop courtes pour qu'on perde du temps à dormir. Cette théorie n'avait pas rencontré un franc succès auprès de sa famille, mais personne n'avait encore réussi à lui démontrer qu'elle était fausse. Il en avait donc tiré les conclusions qui s'imposaient : ce matin-là, il s'était levé tôt et avait glissé un petit carnet dans sa poche.
À la sortie du Chemin de Traverse, il courait à une vitesse qui lui était raisonnable, avec un petit carnet sous le bras et un chronomètre dans la poche. Ce dernier ne servait pas à mesurer ses exploits sportifs mais Matthew s'en était servi pour vérifier combien de temps il lui fallait pour traverser l'Allée sans s'arrêter devant une vitrine. Le record restait à établir. Les vitrines étaient beaucoup trop intéressantes.
Il venait d'inscrire une remarque dans la marge de son carnet lorsqu'il remarqua deux personnes en train de courir un peu plus loin. Il releva la tête et les suivit des yeux avec une incompréhension sincère.
Volontairement. Elles faisaient ça volontairement.
Matthew aurait pu en rester là. Il aurait même dû en rester là. Mais quelque chose, dans l'allure de l'un des deux coureurs, lui donna cette impression insupportable qu'il assistait à un défi sans y participer. Et si ce n'était pas un défi ? Eh bien, ce serait facile à vérifier.
Il regarda ses chaussures, puis la distance qui le séparait déjà des deux silhouettes.
Mauvaise idée.
Il rangea son carnet.
Très mauvaise idée.
Il pressa le bouton de son chronomètre, par principe, et s'élança.
Les premières foulées furent presque satisfaisantes. Les suivantes lui rappelèrent immédiatement pourquoi il détestait cette activité. Ses jambes protestaient, son souffle se raccourcissait et son carnet cognait contre sa hanche à chaque pas. Comment pouvait-on faire ça tous les matins ? Il fallait être complètement fou.
Mais il avait commencé, maintenant. Et il était hors de question de s'arrêter au bout de vingt mètres comme un imbécile.
Il essaya d'accélérer, avec un succès discutable, puis leva le bras dans la direction des coureurs.
— Hé ! Attendez !
Une inspiration. Une autre. C'était ridicule : il ne savait même pas comment s'appelait l'homme qu'il essayait de rattraper.
— Vous avez pris de l'avance ! Ça compte pas !
Il continua tant bien que mal, les joues rougies par l'effort et l'air indigné. Dans sa tête, la situation était limpide : quelqu'un courait, Matthew avait décidé de relever le défi, et ce quelqu'un était manifestement parti avant le signal.
Restait un léger problème. Il aurait maintenant beaucoup aimé que ce quelqu'un s'arrête.
✎ ── 519 mots
Faux départ, vraie compétition
« — Mais ce que t’es leeeeeeente….
— Eh, t’es gentil, si t’es pas content tu pars devant. »
Jude étire ses jambes l’une après l’autre, tirant son pied en arrière, le gauche, puis le droit. Je rebondis comme un kangourou à côté d’elle, l’excitation aux tripes. J’ai envie de courir. J’ai envie de courir depuis qu’on a fermé la boutique. On part trop tard. Ben ouais. Des soucis, en bas. En bas, en bas, t’as capté ? Là où les clients payent plus cher et pensent qu’ils peuvent se permettre plus de choses. Grosse erreur. Jude, elle permet rien. Pas pour rien que c’est elle, la bosse.
« Bon. On s’y met ? »
Jude me sourit, ses lèvres partant sur la gauche. Aaaaah… voilà ! Madame la baronne a aussi envie d’évacuer le stress, la frustration et la colère dans un bon footing. Je sens qu’il va être sportif, celui ci, et ça me fait sourire moi aussi.
On part pas direct de la Fausse Danse. Nan. On préfère marcher dans l’Allée, discuter, débriefer, et moi j’aime bien emplir mes poumons de l’air frais et poisseux de ma rue adorée.
Alors, notre départ c’est toujours à sa sortie. Quelques pas après, en fait. Juste dans le Chemin de Traverse. Après, on court sans s’arrêter jusqu’à l’appart. On a pas mal de borne à faire, des passages piétons, des parcs, des ponts… et on s’arrête pas. Parfois, quand on sent que ça tire, on accélère. Jude, elle a une endurance mon copain, t’hallucines. La meuf elle sait rester focus envers et contre tout. Je suis méga fier d’elle.
« Silence jusqu’à l’immeuble » me dit elle en rabattant la capuche de son gilet sur sa tête. Silence jusqu’à l’immeuble, comme Papa me le disait quand on courait avec lui. Elle a gardé cette habitude. C’est marrant. Papa disait ça parce que je parlais tout le temps et quand on court, chaque mot te coûte, t’as capté ?
Je ricane. « Oui, papa. » Jude me lance un regard par-dessus son épaule et me tire la langue, avant de se remettre en place. Droite. Pied en arrière et …
Jude s’élance. Je la suis. Petites foulées. Faut qu’on s’économise. Focus, focus, focus, focus. Inspire, expire, inspire, expire. Mes yeux fixent sa nuque couverte de noir, comme toujours.
Et on court. On court, comme chaque matin. Petit rituel entre frère et soeur. On crache tout ce qu’on a craché de la journée dans chaque foulée. On se concentre. On pense à rien. On court, c’est tout.
Enfin, moi, j’essaye.
J’ai la tête pleine de plein de truc. Des bulles par milliers qui se percutent, se joignent, s’éclatent.
Je dresse la tête en entendant une voix. Je jette à peine un regard par-dessus mon épaule. Bah ?
Ben non, copain, je vais pas t’attendre, qui que tu sois.
Je continue. Jude n’a pas bronché.
Mais ça continue.
Pris de l’avance ? Qu’est-ce qui raconte ?
La curiosité me mordille la nuque. Je ralentis mes foulées, un peu, juste un peu. Je suis bien parti, crois pas que je vais m’arrêter.
« Judy, vas y, je te rejoins, je suis derrière ! »
Jude lève les bras en l’air, dépitée, elle sait pas pourquoi, je l’entends souffler, pester, mais elle s’arrête pas, et continue sur sa lancée.
PNJ actif : Jude River, soeur de Lloyd
554 mots
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Employé à la Fausse Danse depuis septembre 2050.
Miyaromantique | Captain Ouin Ouin
Employé à la Fausse Danse depuis septembre 2050.
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Faux départ, vraie compétition
Les deux personnes ne s'étaient pas arrêtées. Voilà qui compliquait les choses. Matthew avait pourtant crié assez fort, et il était presque certain qu'on l'avait entendu. Il avait même levé le bras. Qu'est-ce qu'il fallait faire de plus ?
Il remarqua tout de même que le coureur avait ralenti. Un peu. Suffisamment pour que Matthew commence à réduire l'écart, ce qui lui redonna immédiatement confiance. Peut-être que son adversaire réalisait enfin qu'il avait pris un départ injuste.
Il allongea la foulée pour le rejoindre, puis le regretta presque aussitôt. Son souffle lui brûlait la gorge. Et son carnet, dans sa poche, continuait de lui taper contre la cuisse. À croire qu'il essayait de l'achever.
— Vous avez entendu, au moins ?
Il espéra que sa voix paraissait ferme. Difficile à dire quand il devait reprendre de l'air au milieu de chaque phrase.
— Parce que... si vous avez entendu... et que vous continuez... c'est de la triche.
Matthew jeta un coup d'œil à la deuxième silhouette, déjà plus loin. Elle n'avait même pas ralenti. Eux deux étaient peut-être en équipe ? Ça lui parut franchement injuste, surtout qu'il n'avait même pas eu le temps de choisir la sienne.
Il tenta de caler ses pas sur ceux de l'homme, ce qui lui demanda beaucoup plus d'efforts qu'il ne voulait l'admettre. Au bout de quelques foulées, il sentit un point de côté arriver et posa une main sur ses côtes.
Merveilleux. Il courait depuis à peine quelques instants et son corps déposait déjà une réclamation.
— Vous courez... jusqu'où, exactement ?
Cette fois, la question était importante. Il avait accepté cette compétition sans connaître la ligne d'arrivée. Ce qui était stupide. Même pour lui.
Il regarda rapidement son chronomètre, mais les chiffres bougeaient trop dans sa main pour qu'il les lise correctement. Il le remit dans sa poche avec un soupir agacé.
— Parce que moi, je préviens, hein... je comptais pas traverser tout Londres !
Il essaya de sourire comme si tout allait bien, puis inspira si fort que sa tentative tourna à la grimace. Malgré tout, il était maintenant assez près pour observer le coureur avec une curiosité nouvelle.
— Attendez... Vous faites ça pour aller quelque part, ou juste... pour courir ?
La seconde possibilité lui semblait tellement invraisemblable qu'il attendit la réponse en fronçant les sourcils, tout en continuant, obstinément, à avancer.
Il remarqua tout de même que le coureur avait ralenti. Un peu. Suffisamment pour que Matthew commence à réduire l'écart, ce qui lui redonna immédiatement confiance. Peut-être que son adversaire réalisait enfin qu'il avait pris un départ injuste.
Il allongea la foulée pour le rejoindre, puis le regretta presque aussitôt. Son souffle lui brûlait la gorge. Et son carnet, dans sa poche, continuait de lui taper contre la cuisse. À croire qu'il essayait de l'achever.
— Vous avez entendu, au moins ?
Il espéra que sa voix paraissait ferme. Difficile à dire quand il devait reprendre de l'air au milieu de chaque phrase.
— Parce que... si vous avez entendu... et que vous continuez... c'est de la triche.
Matthew jeta un coup d'œil à la deuxième silhouette, déjà plus loin. Elle n'avait même pas ralenti. Eux deux étaient peut-être en équipe ? Ça lui parut franchement injuste, surtout qu'il n'avait même pas eu le temps de choisir la sienne.
Il tenta de caler ses pas sur ceux de l'homme, ce qui lui demanda beaucoup plus d'efforts qu'il ne voulait l'admettre. Au bout de quelques foulées, il sentit un point de côté arriver et posa une main sur ses côtes.
Merveilleux. Il courait depuis à peine quelques instants et son corps déposait déjà une réclamation.
— Vous courez... jusqu'où, exactement ?
Cette fois, la question était importante. Il avait accepté cette compétition sans connaître la ligne d'arrivée. Ce qui était stupide. Même pour lui.
Il regarda rapidement son chronomètre, mais les chiffres bougeaient trop dans sa main pour qu'il les lise correctement. Il le remit dans sa poche avec un soupir agacé.
— Parce que moi, je préviens, hein... je comptais pas traverser tout Londres !
Il essaya de sourire comme si tout allait bien, puis inspira si fort que sa tentative tourna à la grimace. Malgré tout, il était maintenant assez près pour observer le coureur avec une curiosité nouvelle.
— Attendez... Vous faites ça pour aller quelque part, ou juste... pour courir ?
La seconde possibilité lui semblait tellement invraisemblable qu'il attendit la réponse en fronçant les sourcils, tout en continuant, obstinément, à avancer.
✎ ── 394 mots, @Lloyd River
Faux départ, vraie compétition
Jude s’arrête pas, évidemment. Elle est pressée de rentrer. Moi ? Je suis trop curieux. C’est un gosse, je le vois en me tournant un peu. Un morveux qui me rejoint. Wooow, gaffe à tes bouffons, petit frère, ça se rachète pas chez Zonko — et en plus, ça vaut une blinde.
Ça me frustre de ne pas pouvoir courir plus vite. Je dis pas que je suis du genre à me taper des pointes sur des kilomètres, mais j’ai besoin de garder un rythme. Jude, elle court naturellement plus vite, parce qu’elle aime bien les grandes foulées, donc courir avec elle c’est simple et agréable. Mais devoir ralentir pour un petit garçon qui veut…. Mais il veut quoi, en plus ?
Il est enfin à ma hauteur. Je te jure, je le regarde sans comprendre ce qu’il me dit. De la triche ? Il me dit quoi, là ? Wow, je pige que dalle.
Ok il est clairement en train de rendre l’âme. Il n’y a vraiment qu’à moi que ça arrive. Sérieux. Se faire courser par un gamin qui n’a pas la lumière tout les étages… c’est ça, ma vie ?
Et il parle, il parle, il parle, il parle, il se chope un point de côté, il crache ses poumons, il parle… et je pige quand même rien du tout.
On doit pas parler quand on court. C’est Papa qui a dit. Il t’a jamais dit ça, le tien ? On économise son souffle et son énergie… non mais, Lloyd, c’est pas ça le soucis. Le soucis, c’est que t’as un gosse qui te suit quand tu cours, en fait.
Je ralentis.
« Ooook on s’arrête, on s’arrête, sinon tu vas clamser ! Sans déconner… raaaah… »
Je ralentis encore, et m’arrête en trois longues foulées. Au loin, la silhouette de Jude disparaît. Elle a pas ralenti, la vieille morue.
« Mais pourquoi tu m’suis, frère ? » je lui balance avec de grands yeux. « Je… ben je cours, quoi ! Footing ! Jusqu’à chez oim ! Pourquoi tu cours, toi ? T’es taré ? »
350 mots
Ça me frustre de ne pas pouvoir courir plus vite. Je dis pas que je suis du genre à me taper des pointes sur des kilomètres, mais j’ai besoin de garder un rythme. Jude, elle court naturellement plus vite, parce qu’elle aime bien les grandes foulées, donc courir avec elle c’est simple et agréable. Mais devoir ralentir pour un petit garçon qui veut…. Mais il veut quoi, en plus ?
Il est enfin à ma hauteur. Je te jure, je le regarde sans comprendre ce qu’il me dit. De la triche ? Il me dit quoi, là ? Wow, je pige que dalle.
Ok il est clairement en train de rendre l’âme. Il n’y a vraiment qu’à moi que ça arrive. Sérieux. Se faire courser par un gamin qui n’a pas la lumière tout les étages… c’est ça, ma vie ?
Et il parle, il parle, il parle, il parle, il se chope un point de côté, il crache ses poumons, il parle… et je pige quand même rien du tout.
On doit pas parler quand on court. C’est Papa qui a dit. Il t’a jamais dit ça, le tien ? On économise son souffle et son énergie… non mais, Lloyd, c’est pas ça le soucis. Le soucis, c’est que t’as un gosse qui te suit quand tu cours, en fait.
Je ralentis.
« Ooook on s’arrête, on s’arrête, sinon tu vas clamser ! Sans déconner… raaaah… »
Je ralentis encore, et m’arrête en trois longues foulées. Au loin, la silhouette de Jude disparaît. Elle a pas ralenti, la vieille morue.
« Mais pourquoi tu m’suis, frère ? » je lui balance avec de grands yeux. « Je… ben je cours, quoi ! Footing ! Jusqu’à chez oim ! Pourquoi tu cours, toi ? T’es taré ? »
350 mots
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Employé à la Fausse Danse depuis septembre 2050.
Miyaromantique | Captain Ouin Ouin
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Faux départ, vraie compétition
Matthew aurait voulu protester. Il n’était pas sur le point de « clamser », merci bien. Il avait seulement besoin d’un peu d’air, d’un nouveau jeu de poumons et, éventuellement, d’une chaise. Mais comme l’homme ralentissait enfin, il jugea plus urgent de s’arrêter lui aussi avant que ses jambes ne décident de le faire à sa place.
Il fit deux pas de trop, se plia en deux et posa les mains sur ses genoux. Une inspiration. Puis une autre, beaucoup moins glorieuse. Derrière ses mèches tombées devant ses yeux, il fixa un pavé avec une concentration presque héroïque.
Je déteste courir. Je déteste courir. Je déteste courir.
Au bout de quelques secondes, il réussit à se redresser. L’homme le regardait avec de grands yeux et venait de lui poser une question qui, à bien y réfléchir, était parfaitement légitime. Matthew ouvrit la bouche, prêt à expliquer les règles de la compétition. Puis il la referma.
— Comment ça, pourquoi je vous suis ?
Il désigna la direction dans laquelle ils venaient de courir, comme si la réponse se trouvait quelque part sur le trottoir.
— Bah… parce que vous couriez !
Un silence lui permit de réaliser que cette explication n’expliquait absolument rien. Il se redressa un peu plus, frotta son côté encore douloureux et tenta une seconde approche.
— Enfin, vous êtes passés devant moi en courant. Alors je me suis dit qu’il fallait vous rattraper. Et après, ben, vous avez continué !
L’argument lui parut nettement moins solide une fois prononcé à haute voix. L’homme avait parlé de footing. Jusqu’à chez lui. Pas de course, pas de ligne d’arrivée, pas de victoire. Matthew jeta un coup d’œil derrière lui, vers l’endroit où il avait abandonné sa promenade parfaitement tranquille pour se lancer dans cette catastrophe.
Il avait donc couru pour rien. C’était encore pire que courir tout court.
— Attendez. Vous faites du footing pour rentrer chez vous ? Genre… exprès ?
Son indignation céda la place à une curiosité sincère. Il regarda la rue, puis l’homme, puis la direction où l’autre personne avait disparu. Il avait maintenant au moins quatre questions, et ses poumons avaient eu la mauvaise idée de retrouver assez d’air pour les poser.
— Et l’autre personne, là, elle fait ça aussi ? Tous les jours ? Vous pourriez pas juste marcher ?
Il sortit machinalement son chronomètre, y découvrit un temps qui ne signifiait plus grand-chose, puis l’arrêta d’un geste vexé. Enfin, il leva les yeux vers l’inconnu et ajouta, un peu plus bas :
— Et pour information, je suis pas taré. Je pensais juste qu’il y avait une course. C’est différent.
Il marqua une pause, le temps de considérer cette distinction. Elle lui semblait toujours importante, même si elle ne jouait pas franchement en sa faveur.
Il fit deux pas de trop, se plia en deux et posa les mains sur ses genoux. Une inspiration. Puis une autre, beaucoup moins glorieuse. Derrière ses mèches tombées devant ses yeux, il fixa un pavé avec une concentration presque héroïque.
Je déteste courir. Je déteste courir. Je déteste courir.
Au bout de quelques secondes, il réussit à se redresser. L’homme le regardait avec de grands yeux et venait de lui poser une question qui, à bien y réfléchir, était parfaitement légitime. Matthew ouvrit la bouche, prêt à expliquer les règles de la compétition. Puis il la referma.
— Comment ça, pourquoi je vous suis ?
Il désigna la direction dans laquelle ils venaient de courir, comme si la réponse se trouvait quelque part sur le trottoir.
— Bah… parce que vous couriez !
Un silence lui permit de réaliser que cette explication n’expliquait absolument rien. Il se redressa un peu plus, frotta son côté encore douloureux et tenta une seconde approche.
— Enfin, vous êtes passés devant moi en courant. Alors je me suis dit qu’il fallait vous rattraper. Et après, ben, vous avez continué !
L’argument lui parut nettement moins solide une fois prononcé à haute voix. L’homme avait parlé de footing. Jusqu’à chez lui. Pas de course, pas de ligne d’arrivée, pas de victoire. Matthew jeta un coup d’œil derrière lui, vers l’endroit où il avait abandonné sa promenade parfaitement tranquille pour se lancer dans cette catastrophe.
Il avait donc couru pour rien. C’était encore pire que courir tout court.
— Attendez. Vous faites du footing pour rentrer chez vous ? Genre… exprès ?
Son indignation céda la place à une curiosité sincère. Il regarda la rue, puis l’homme, puis la direction où l’autre personne avait disparu. Il avait maintenant au moins quatre questions, et ses poumons avaient eu la mauvaise idée de retrouver assez d’air pour les poser.
— Et l’autre personne, là, elle fait ça aussi ? Tous les jours ? Vous pourriez pas juste marcher ?
Il sortit machinalement son chronomètre, y découvrit un temps qui ne signifiait plus grand-chose, puis l’arrêta d’un geste vexé. Enfin, il leva les yeux vers l’inconnu et ajouta, un peu plus bas :
— Et pour information, je suis pas taré. Je pensais juste qu’il y avait une course. C’est différent.
Il marqua une pause, le temps de considérer cette distinction. Elle lui semblait toujours importante, même si elle ne jouait pas franchement en sa faveur.
✎ ── 465 mots, @Lloyd River
Faux départ, vraie compétition
Ok… alors vraiment, j’ai affaire à un gosse chelou. Les gosses sont tous plus ou moins chelou, hein. Ils font des trucs qui dépassent notre logique. Mais à chaque fois j’arrive à être étonné.
Lui ? La vie d’ma mère il est gratiné.
Tu me suis… parce que je cours… nan, vraiment, je le regarde en battant des cils. J’suis sûr que dans sa petite tête, c’est logique, hein. Je dis pas, et je juge pas. Même en précisant, je te jure que je pige rien. Donc, toi… tu vois des gens qui courent… et tu te dis que c’est pour les rattraper. J’espère que ses parents veillent sur lui, parce que son instinct de survie le met en danger. Sans rire ! Imagine si on avait traversé la route avec Jude, il nous aurait suivi et BAM, compote de petit brun. Jude aurait pété un plomb. Elle déteste devoir s’arrêter quand elle court.
Le gosse est perplexe. Moi aussi, et ça doit se voir sur ma tronche. Ben… oui. Oui, on court exprès. Il croit quoi ? Qu’on a une heure limite pour arriver chez nous et qu’on doit surtout pas arriver en retard sinon on explose ? Eh, ça me fait penser à un des films moldus, ça. Saw.
Bref.
Focus, Lloyd.
Je baisse les yeux sur le truc qu’il sort. Un chronomètre. Oh, petit Né-Moldu ou Sang-Mêlé ? J’ai direct de la tendresse pour lui, genre immédiatement.
Allez, on va essayer d’être pédagogue.
Je lève mon t-shirt et lui montre mes abdominaux.
« Oook, Pas-taré, tu crois que ça, ça se chope juste en marchant ? » je ricane en relâchant le tissu. « Si tu veux rester en forme, mon frère, faut faire du sport. Et si on devait marcher, on arriverait taaaaaaarpin tard chez nous. Donc… ouais, on court tout les matins. Cinq kilomètres. Vingt-cinq minutes. Toi, par contre, t’as une raison bancale de suivre les gens. Ils sont où tes parents ? »
329 mots
Lui ? La vie d’ma mère il est gratiné.
Tu me suis… parce que je cours… nan, vraiment, je le regarde en battant des cils. J’suis sûr que dans sa petite tête, c’est logique, hein. Je dis pas, et je juge pas. Même en précisant, je te jure que je pige rien. Donc, toi… tu vois des gens qui courent… et tu te dis que c’est pour les rattraper. J’espère que ses parents veillent sur lui, parce que son instinct de survie le met en danger. Sans rire ! Imagine si on avait traversé la route avec Jude, il nous aurait suivi et BAM, compote de petit brun. Jude aurait pété un plomb. Elle déteste devoir s’arrêter quand elle court.
Le gosse est perplexe. Moi aussi, et ça doit se voir sur ma tronche. Ben… oui. Oui, on court exprès. Il croit quoi ? Qu’on a une heure limite pour arriver chez nous et qu’on doit surtout pas arriver en retard sinon on explose ? Eh, ça me fait penser à un des films moldus, ça. Saw.
Bref.
Focus, Lloyd.
Je baisse les yeux sur le truc qu’il sort. Un chronomètre. Oh, petit Né-Moldu ou Sang-Mêlé ? J’ai direct de la tendresse pour lui, genre immédiatement.
Allez, on va essayer d’être pédagogue.
Je lève mon t-shirt et lui montre mes abdominaux.
« Oook, Pas-taré, tu crois que ça, ça se chope juste en marchant ? » je ricane en relâchant le tissu. « Si tu veux rester en forme, mon frère, faut faire du sport. Et si on devait marcher, on arriverait taaaaaaarpin tard chez nous. Donc… ouais, on court tout les matins. Cinq kilomètres. Vingt-cinq minutes. Toi, par contre, t’as une raison bancale de suivre les gens. Ils sont où tes parents ? »
329 mots
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Miyaromantique | Captain Ouin Ouin
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Faux départ, vraie compétition
Matthew s'était attendu à beaucoup de réponses. « Pour garder la forme », éventuellement. « Parce que j'aime ça », même s'il aurait trouvé ça inquiétant. Mais certainement pas à ce que l'homme soulève son tee-shirt en plein milieu de la rue.
Il cligna des yeux, surpris, puis regarda les abdominaux qu'on lui présentait avec l'attention polie qu'il aurait accordée à une exposition de cailloux. Il n'avait aucune idée de ce qu'il était censé en faire.
— Ah. Oui. D'accord. Félicitations ?
Il se gratta la joue, son point de côté commençant enfin à lui laisser un peu de répit.
— Mais on peut être en forme sans courir, non ? On peut faire du vélo. Nager. Monter des escaliers. Les escaliers, c'est horrible aussi, mais au moins on arrive quelque part.
Il avait trouvé cette dernière remarque particulièrement convaincante. Jusqu'à ce que l'homme annonce leur trajet habituel.
— CINQ kilomètres ?
Matthew regarda la rue dans laquelle la sœur du coureur avait disparu, comme si les cinq kilomètres allaient se matérialiser au bout du trottoir. Vingt-cinq minutes. C'était presque une demi-heure à faire exactement la chose qu'il détestait le plus. De son plein gré. Chaque matin.
Ils ont peut-être perdu un pari. Tous les deux. Ça expliquerait des choses.
Il aurait volontiers poursuivi son interrogatoire, mais la question sur ses parents le prit de court. Son regard revint vers l'homme. Ah. Évidemment. De son point de vue, un garçon inconnu venait de lui courir après en criant qu'il trichait. Présenté comme ça, Matthew admettait que la situation pouvait paraître étrange.
— Ils savent que je suis au Chemin de Traverse, vous inquiétez pas ! Je faisais juste un tour. Je comptais pas courir après quelqu'un, ça, c'était pas prévu.
Il hésita, puis ajouta avec une petite grimace :
— Et moi non plus, j'avais pas prévu de finir comme ça.
Il sortit son chronomètre de sa poche et le regarda machinalement. Puis ses yeux remontèrent vers l'inconnu.
— Attendez, vingt-cinq minutes pour cinq kilomètres… C'est votre meilleur temps, ou vous faites toujours pareil ?
Il s'interrompit et fronça les sourcils, soudain contrarié par sa propre question. Voilà qu'il commençait à s'intéresser à des records de course. Très mauvais signe.
— Et vous vous appelez comment, au fait ? Parce que moi, c'est Matthew, pas « Pas-taré ».
Il cligna des yeux, surpris, puis regarda les abdominaux qu'on lui présentait avec l'attention polie qu'il aurait accordée à une exposition de cailloux. Il n'avait aucune idée de ce qu'il était censé en faire.
— Ah. Oui. D'accord. Félicitations ?
Il se gratta la joue, son point de côté commençant enfin à lui laisser un peu de répit.
— Mais on peut être en forme sans courir, non ? On peut faire du vélo. Nager. Monter des escaliers. Les escaliers, c'est horrible aussi, mais au moins on arrive quelque part.
Il avait trouvé cette dernière remarque particulièrement convaincante. Jusqu'à ce que l'homme annonce leur trajet habituel.
— CINQ kilomètres ?
Matthew regarda la rue dans laquelle la sœur du coureur avait disparu, comme si les cinq kilomètres allaient se matérialiser au bout du trottoir. Vingt-cinq minutes. C'était presque une demi-heure à faire exactement la chose qu'il détestait le plus. De son plein gré. Chaque matin.
Ils ont peut-être perdu un pari. Tous les deux. Ça expliquerait des choses.
Il aurait volontiers poursuivi son interrogatoire, mais la question sur ses parents le prit de court. Son regard revint vers l'homme. Ah. Évidemment. De son point de vue, un garçon inconnu venait de lui courir après en criant qu'il trichait. Présenté comme ça, Matthew admettait que la situation pouvait paraître étrange.
— Ils savent que je suis au Chemin de Traverse, vous inquiétez pas ! Je faisais juste un tour. Je comptais pas courir après quelqu'un, ça, c'était pas prévu.
Il hésita, puis ajouta avec une petite grimace :
— Et moi non plus, j'avais pas prévu de finir comme ça.
Il sortit son chronomètre de sa poche et le regarda machinalement. Puis ses yeux remontèrent vers l'inconnu.
— Attendez, vingt-cinq minutes pour cinq kilomètres… C'est votre meilleur temps, ou vous faites toujours pareil ?
Il s'interrompit et fronça les sourcils, soudain contrarié par sa propre question. Voilà qu'il commençait à s'intéresser à des records de course. Très mauvais signe.
— Et vous vous appelez comment, au fait ? Parce que moi, c'est Matthew, pas « Pas-taré ».
✎ ── 388 mots, @Lloyd River
Faux départ, vraie compétition
Donc la pédagogie par le six pack… ne fonctionne pas. Ouais. J’aurais dû m’en douter. A son âge, il doit pas encore capter l’importance d’un corps en forme. Pas étonnant qu’il crache ses poumons dés qu’il court. Quand j’avais genre à peu près son âge, je pense, je courrais déjà avec le daron, donc moi… ben, je sais. Mais va dire à des sorciers qu’ils doivent faire des footings, ils comprendraient pas et n’y verraient pas d’intérêt. Suffit de voir avec Chris’.
« Ben ouais, tu peux rester en forme sans courir », je marmonne en haussant une épaule. « Mais avec le footing, t’as rien besoin d’autres que tes papattes. Ton vélo, on peut te le voler, en plus. »
Super facilement, d’ailleurs.
Ah, ça le choque les cinq kilomètres ? Je ricane. Si Jude et moi on fumait pas comme des dragons, on ferait bien mieux. Elle avait arrêté quand elle sortait avec son draconologiste. Je me souviens que ça l’avait vachement soulagé quand elle courrait, qu’elle était plus rapide, plus en forme, plus endurante… logique, quoi. La clope, ça pardonne rien. J’arrêterai bien, mais je crois que je deviendrai fêlé.
Je me rassure : ses parents savent où il est. Bon. Ils savent où il est, mais là, il est avec un parfait inconnu et je les vois pas. Ils sont pas ultra prudent, hein ? J’ai juré, si moi j’avais un gosse !…
Bref.
Je réfléchis en passant d’un pied à un autre.
« Naaan ça dépend… » je réponds. « On fait parfois mieux, parfois pire. Eh, on joue pas à la course, hein. Le but du jeu, c’est de rentrer vite, de se vider la tête au passage et passer un bon moment, t’as capté ?… Ma soeur fait de meilleurs chiffres que moi. »
Ça me coûte de le dire, mais faut rendre à Jude ce qui appartient à Jude, hein.
Je souris en lui tendant ma main.
« Salut Matt, moi c’est Lloyd… Dis, pourquoi t’as dit… euh… “c’est de la triche” ? »
342 mots
« Ben ouais, tu peux rester en forme sans courir », je marmonne en haussant une épaule. « Mais avec le footing, t’as rien besoin d’autres que tes papattes. Ton vélo, on peut te le voler, en plus. »
Super facilement, d’ailleurs.
Ah, ça le choque les cinq kilomètres ? Je ricane. Si Jude et moi on fumait pas comme des dragons, on ferait bien mieux. Elle avait arrêté quand elle sortait avec son draconologiste. Je me souviens que ça l’avait vachement soulagé quand elle courrait, qu’elle était plus rapide, plus en forme, plus endurante… logique, quoi. La clope, ça pardonne rien. J’arrêterai bien, mais je crois que je deviendrai fêlé.
Je me rassure : ses parents savent où il est. Bon. Ils savent où il est, mais là, il est avec un parfait inconnu et je les vois pas. Ils sont pas ultra prudent, hein ? J’ai juré, si moi j’avais un gosse !…
Bref.
Je réfléchis en passant d’un pied à un autre.
« Naaan ça dépend… » je réponds. « On fait parfois mieux, parfois pire. Eh, on joue pas à la course, hein. Le but du jeu, c’est de rentrer vite, de se vider la tête au passage et passer un bon moment, t’as capté ?… Ma soeur fait de meilleurs chiffres que moi. »
Ça me coûte de le dire, mais faut rendre à Jude ce qui appartient à Jude, hein.
Je souris en lui tendant ma main.
« Salut Matt, moi c’est Lloyd… Dis, pourquoi t’as dit… euh… “c’est de la triche” ? »
342 mots
Code couleur = #515f80
Employé à la Fausse Danse depuis septembre 2050.
Miyaromantique | Captain Ouin Ouin
Employé à la Fausse Danse depuis septembre 2050.
Miyaromantique | Captain Ouin Ouin
Faux départ, vraie compétition
Matthew serra la main que Lloyd lui tendait. C’était tout de même une façon assez étrange de faire connaissance : il lui avait couru après, l’avait accusé de tricher et maintenant ils échangeaient leurs prénoms sur un trottoir. Dans cet ordre-là.
— Enchanté, Lloyd !
À la question suivante, il ouvrit la bouche avec beaucoup d’assurance.
— Parce que tu étais parti avant moi. Dans une course, si quelqu’un part avant le signal, c’est un faux départ. Donc c’est de la triche.
Il s’interrompit. À présent qu’il l’expliquait, un détail lui sautait aux yeux. Un détail assez important, même.
— Sauf que tu savais même pas qu’on faisait la course.
Matthew plissa les yeux, comme si Lloyd était responsable de ce défaut d’organisation. Puis il soupira.
— Bon, d’accord. J’aurais peut-être dû te prévenir avant.
Il fallait reconnaître qu’organiser une compétition tout seul, sans informer les participants, n’était pas sa meilleure idée. Surtout quand la compétition consistait à courir. Il avait encore mal au côté, pour une victoire qui n’avait même pas existé.
Mais il n’avait pas oublié le reste de la conversation.
— Attends, quand même. Tu dis que c’est pas une course, mais tu sais que ta sœur fait de meilleurs temps que toi. Ça veut dire que vous comparez vos résultats, non ?
Son expression s’éclaira. Voilà quelque chose qu’il comprenait beaucoup mieux que le plaisir de transpirer pendant vingt-cinq minutes : mesurer, comparer, essayer de s’améliorer. Il avait un carnet entier consacré à des choses beaucoup moins utiles.
— Donc tu fais peut-être pas la course contre elle, mais tu essaies quand même de battre ton propre temps ?
Il sortit machinalement son chronomètre, puis se ravisa. Lloyd avait justement interrompu son footing pour répondre à un gamin sorti de nulle part. Matthew regarda dans la direction où sa sœur était partie.
— Ah, mince. Je t’ai fait perdre du temps, en fait. Désolé.
Il eut l’air sincèrement embêté pendant une seconde, avant qu’une nouvelle question ne prenne le dessus.
— Mais tu disais que ça te vidait la tête. Ça marche vraiment, ça ? Parce que moi, tout le long, je pensais surtout à mes poumons et au fait que j’avais pris une décision catastrophique.
— Enchanté, Lloyd !
À la question suivante, il ouvrit la bouche avec beaucoup d’assurance.
— Parce que tu étais parti avant moi. Dans une course, si quelqu’un part avant le signal, c’est un faux départ. Donc c’est de la triche.
Il s’interrompit. À présent qu’il l’expliquait, un détail lui sautait aux yeux. Un détail assez important, même.
— Sauf que tu savais même pas qu’on faisait la course.
Matthew plissa les yeux, comme si Lloyd était responsable de ce défaut d’organisation. Puis il soupira.
— Bon, d’accord. J’aurais peut-être dû te prévenir avant.
Il fallait reconnaître qu’organiser une compétition tout seul, sans informer les participants, n’était pas sa meilleure idée. Surtout quand la compétition consistait à courir. Il avait encore mal au côté, pour une victoire qui n’avait même pas existé.
Mais il n’avait pas oublié le reste de la conversation.
— Attends, quand même. Tu dis que c’est pas une course, mais tu sais que ta sœur fait de meilleurs temps que toi. Ça veut dire que vous comparez vos résultats, non ?
Son expression s’éclaira. Voilà quelque chose qu’il comprenait beaucoup mieux que le plaisir de transpirer pendant vingt-cinq minutes : mesurer, comparer, essayer de s’améliorer. Il avait un carnet entier consacré à des choses beaucoup moins utiles.
— Donc tu fais peut-être pas la course contre elle, mais tu essaies quand même de battre ton propre temps ?
Il sortit machinalement son chronomètre, puis se ravisa. Lloyd avait justement interrompu son footing pour répondre à un gamin sorti de nulle part. Matthew regarda dans la direction où sa sœur était partie.
— Ah, mince. Je t’ai fait perdre du temps, en fait. Désolé.
Il eut l’air sincèrement embêté pendant une seconde, avant qu’une nouvelle question ne prenne le dessus.
— Mais tu disais que ça te vidait la tête. Ça marche vraiment, ça ? Parce que moi, tout le long, je pensais surtout à mes poumons et au fait que j’avais pris une décision catastrophique.
✎ ── 370 mots, @Lloyd River