Fragments du passé
Ce sujet est un recueil d’OS illustrant différents passages de l’enfance d’Harold, non classés de façon chronologique mais selon l'inspiration du joueur. Il se prête à la participation à des animations ou à divers défis stylistiques.
Sommaire :
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Fragments du passé
INKTOBER 2026 J1 - Pomme de Mabon
Les pommiers du terrain des Aldridge avaient toujours donné de beaux et bons fruits. Cuisinés en tarte avec de la cannelle, ils étaient délicieux. Madame Aldridge prenait plaisir à les préparer tandis que son fils, lui, se faisait une joie de les manger. Au fil des années, ce petit rituel était devenu une tradition qui se répétait chaque automne.
En ce matin de septembre, quelques pommes étaient déjà tombées aux pieds des arbres et se mélangeaient à la terre encore humide. Le jeune Aldridge, impatient de les ramasser, s'était précipité dehors, un panier à la main, avant même que sa mère ne lui demande de le faire. Sa tâche, il la connaissait par cœur. Récolter les pommes les plus brillantes, une bonne dizaine, en goûter quelques-unes en croquant dedans discrètement, et ramener le reste à sa mère.
Le soleil matinal peinait à percer les nuages et à réchauffer la Terre. Réajustant son écharpe, le jeune Aldridge avançait entre les arbres, concentré sur sa récolte et ce qui l'entourait. L'odeur de l'herbe, le craquement des feuilles sous ses pas, le croassement des corneilles, rien ne lui échappait. Encore moins la jolie et grosse pomme rouge à quelques mètres de lui. Pas même cette douce odeur inhabituelle qui flottait dans l'air. La tête relevée et inspirant profondément, il s'imprégna des effluves qu'il percevait. C'était du caramel. Il l'ignorait encore mais, cette année, l'automne serait différent. La traditionnelle tarte aux pommes laisserait place à un nouveau souvenir tout aussi alléchant : la pomme de Mabon.
Les pommiers du terrain des Aldridge avaient toujours donné de beaux et bons fruits. Cuisinés en tarte avec de la cannelle, ils étaient délicieux. Madame Aldridge prenait plaisir à les préparer tandis que son fils, lui, se faisait une joie de les manger. Au fil des années, ce petit rituel était devenu une tradition qui se répétait chaque automne.
En ce matin de septembre, quelques pommes étaient déjà tombées aux pieds des arbres et se mélangeaient à la terre encore humide. Le jeune Aldridge, impatient de les ramasser, s'était précipité dehors, un panier à la main, avant même que sa mère ne lui demande de le faire. Sa tâche, il la connaissait par cœur. Récolter les pommes les plus brillantes, une bonne dizaine, en goûter quelques-unes en croquant dedans discrètement, et ramener le reste à sa mère.
Le soleil matinal peinait à percer les nuages et à réchauffer la Terre. Réajustant son écharpe, le jeune Aldridge avançait entre les arbres, concentré sur sa récolte et ce qui l'entourait. L'odeur de l'herbe, le craquement des feuilles sous ses pas, le croassement des corneilles, rien ne lui échappait. Encore moins la jolie et grosse pomme rouge à quelques mètres de lui. Pas même cette douce odeur inhabituelle qui flottait dans l'air. La tête relevée et inspirant profondément, il s'imprégna des effluves qu'il percevait. C'était du caramel. Il l'ignorait encore mais, cette année, l'automne serait différent. La traditionnelle tarte aux pommes laisserait place à un nouveau souvenir tout aussi alléchant : la pomme de Mabon.
Reducio
Fragments du passé
INKTOBER 2026 J2 - Reliques de la mort
La veille au soir, le jeune Harold avait eu droit à la lecture du Conte des trois frères de Beedle le Barde. C’était son histoire préférée, il ne se lassait jamais de l’entendre. Et puis, il fallait dire que son grand-père était un conteur hors pair à ses yeux. Il avait une façon de raconter qui faisait vivre n’importe quelle histoire, même la moins passionnante. Chaque mot prenait vie à travers ses lèvres. Le secret du grand-père résidait dans les quelques ajouts personnels qu’il glissait dans le récit, mais ça, le jeune Aldridge l’ignorait.
Cette nuit avait été propice aux rêves d’aventure. Alors, en sortant du lit, le petit sorcier n’avait qu’une idée en tête : mettre la main sur ses propres reliques de la mort. Avant de quitter la maison, il attrapa au passage un châle de sa mère qui traînait mollement sur l’un des fauteuils du salon. Il s’en couvrit les épaules et se considéra, dès lors, invisible aux yeux de tous. Il se dirigea d’un pas silencieux vers la porte menant au jardin et s’assura qu’elle ne claque pas derrière lui. Le voilà à présent libre comme l’air! Le jeune Aldridge laissa tomber au sol sa cape de fortune et s’enfonça parmi les hautes herbes. À chaque pas, les yeux de l’enfant scrutaient le sol à la recherche de ses futures reliques.
Le sol était jonché de branchages mais aucun ne satisfaisait à ses critères. Il trouva finalement un bâton d’une trentaine de centimètres avec quelques excroissances qui ferait l’affaire et le brandit fièrement au-dessus de sa tête. Il ne lui restait plus qu’à mettre la main sur une petite pierre ronde, noire de préférence.
La veille au soir, le jeune Harold avait eu droit à la lecture du Conte des trois frères de Beedle le Barde. C’était son histoire préférée, il ne se lassait jamais de l’entendre. Et puis, il fallait dire que son grand-père était un conteur hors pair à ses yeux. Il avait une façon de raconter qui faisait vivre n’importe quelle histoire, même la moins passionnante. Chaque mot prenait vie à travers ses lèvres. Le secret du grand-père résidait dans les quelques ajouts personnels qu’il glissait dans le récit, mais ça, le jeune Aldridge l’ignorait.
Cette nuit avait été propice aux rêves d’aventure. Alors, en sortant du lit, le petit sorcier n’avait qu’une idée en tête : mettre la main sur ses propres reliques de la mort. Avant de quitter la maison, il attrapa au passage un châle de sa mère qui traînait mollement sur l’un des fauteuils du salon. Il s’en couvrit les épaules et se considéra, dès lors, invisible aux yeux de tous. Il se dirigea d’un pas silencieux vers la porte menant au jardin et s’assura qu’elle ne claque pas derrière lui. Le voilà à présent libre comme l’air! Le jeune Aldridge laissa tomber au sol sa cape de fortune et s’enfonça parmi les hautes herbes. À chaque pas, les yeux de l’enfant scrutaient le sol à la recherche de ses futures reliques.
Le sol était jonché de branchages mais aucun ne satisfaisait à ses critères. Il trouva finalement un bâton d’une trentaine de centimètres avec quelques excroissances qui ferait l’affaire et le brandit fièrement au-dessus de sa tête. Il ne lui restait plus qu’à mettre la main sur une petite pierre ronde, noire de préférence.
Reducio