A + M =

Ce fut un bruit d'ailes contre le carreau qui la réveilla ce matin là. Alaska leva les yeux, un vieux hibou se tenait sur le rebord extérieur, les plumes ébouriffées par le vol. Elle ne le connaissait pas, ce n'était pas Vladislav, ni aucun des hiboux de la famille. Un messager de passage.

La jeune fille déplia ses jambes et alla ouvrir la fenêtre. L'air chaud s'engouffra dans la pièce, tandis que l'oiseau sautilla à l'intérieur avec la maladresse lourde de l'âge. A sa patte, une enveloppe dont elle la détacha sans y penser vraiment, encore à moitié dans la douceur du matin.

C'était une enveloppe fine. Si fine qu'elle sembla presque vide entre ses doigts. Alaska fut étonnée de reconnaitre l'écriture de l'expéditeur... Mike ?

Les lettres de Mike n'étaient jamais ainsi. Il s'agissait habituellement d'enveloppes gonflées, épaisses, parfois trop lourdes pour un seul hibou, remplies de tout ce qu'il n'avait pas su lui dire pendant des semaines. Des pages et des pages où il racontait ses journées, ses insomnies, les choses idiotes qui lui manquaient d'elle. Mais celle-ci ne pesait rien. Celle-ci tenait dans une paume comme tient une feuille morte.

La besogne accomplie du hibou, celui-ci ne réclama rien et reprit son vol avant de disparaître. Alaska ne le regarda pas partir : ses yeux étaient restés sur l'enveloppe, sur sa minceur incompréhensible, et un pressentiment commençait à lui remonter le long des bras, jusqu'à ces doigts, et qui soudain, ne lui semblaient plus tout à fait les siens.

Elle s'assit lentement sur le bord du lit.
Il n'y avait aucune raison de s'inquiéter.

Alaska se le répéta une première fois, puis seconde fois... Peut-être qu'il était pressé. Peut-être qu'il n'avait eu qu'une minute, qu'un mot rapide à lui glisser, un je pense à toi griffonné entre deux choses.

Peut-être.

Ses ongles glissèrent sous le rabat et le firent céder d'un geste. Il n'y avait là qu'une seule feuille, pliée en deux.

Ainsi ses yeux tombèrent sur les premiers mots.