Par une nuit d'hiver

- Tant qu'on peut y boire un truc, ça me va. Répondis-je en haussant les épaules. Ca m'évitera de trop penser.

Une rockstar ? Je retiens à peine un rire. Lui, une rockstar ? Je ne juge pas, mais... Je ne crois pas que les rockstars ça se balade à moitié nu en pissant le sang en pleine nuit pour boire un verre avec une inconnue pour ne pas mourir d'hypothermie.

- T'as une drôle de tronche pour une rockstar. Je suis à peu près sûre que ça compte autant que la musique, ça.

Je connais pas de musiciens ou de chanteurs moches. Enfin cela dit, je ne connais pas de musiciens ou de chanteurs tout court. La musique, c'est pas mon truc. Je sais pas ce que c'est mon truc, ou en tout cas je sais plus. Mais la musique, je sais que ça l'est pas. Sauf quand c'est pour danser dessus, mais pour ça j'ai besoin de connaître ni les noms des artistes ni celui des chansons. Pour en revenir à sa tronche, il est pas mal. Mais c'est difficile d'y voir très clair quand il est défiguré. Ou alors, c'est le sang. Ou les deux.

Je me décolle enfin du mur contre lequel je suis adossée depuis bien trop longtemps, prête à emboîter le pas à l'inconnu.

- Je te suis !

J’aime bien son sens des priorités. T’as raison, blondinette : tant qu’on peut picoler, on se fout bien de la destination, hein ? J’ai pas assez bu, ce soir. On m’a promis de la picole gratos si je gagnais. J’ai gagné, j’ai pas eu ma picole. J’te jure, si je reviens dans ce club ? J’crame tout.

Je ricane, je lui jette un regard. J’aime bien ce qu’elle dit. Une drôle de tronche pour une rockstar ! Je souris. Meeuuuuf. Si tu savais. Même si j’ai souvent la tronche en vrac à cause des coups ou de la picole, j’ai la tête d’une rockstar. On me l’a dit, quand j’étais petit. Depuis, je m’accroche à ça. Et quand je doute de moi, de mes chansons, de mon avenir, c’est ce que je me répète, avec la voix rauque du chanteur qui me l’a dit quand j’étais gosse : “t’as une gueule de future rockstar”. Elle sait pas que ce qu’elle vient de me dire là… c’est un Monde entier qu’elle me tend du bout des lèvres.
Et… elle m’a toujours pas dit son prénom.

J’enfonce mes mains dans mes poches et me met à avancer. Le bar où je veux l’emmener, c’est pas un truc de zinzin, mais il y fait bien chaud. J’ai rien besoin de plus, là. Un endroit où poser mes fesses, une bière ou un whisky et une nana avec qui discuter. Elle a l’air d’en avoir besoin, elle aussi. Moi, j’vais lui apporter la chaleur d’un poto d’un soir. Pas plus. Quoi que. Elle est pas vilaine du tout. Elle est même carrément jolie. Et puis, Miya et moi, c’est terminé, hein ? Hein…?
C’est jamais vraiment terminé, avec Miya. J’ai envie d’y croire, tu sais. J’ai sincèrement envie de croire qu’elle ne reviendra pas pleurer. Que cette fois, je suis libre, que je pleurerai plus, que je ne hurlerai plus. Que j’ai le droit, moi aussi, d’avoir quelqu’un qui reste pour toujours.
Même si… j’aimerai que ce soit Miya, ce quelqu’un.

« La tronche, c’est trente pourcent du succès d’une rockstar, beauté ! » Ouais, ben fallait me donner ton nom si tu voulais pas un petit surnom aussi dégueu. Je lui souris. « J’ai pas toujours cette tronche, hein. En général, j’ai pas des croûtes de sang sous le pif. Ma carrière n’a pas encore décollé, et faut bien gagner son pain, donc je combats, et si je gagne, on me paye. »

Va savoir pourquoi je lui raconte ça, pourquoi j’ai besoin de lui dire que j’ai pas toujours cette tête. Peut-être parce que j’ai pas envie qu’elle se dise que je suis un espèce de vieux mec chelou qui se balade à moitié à oilp pour le plaisir.
Alors, je le fais, hein. Mais pas en Hiver.

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