La Mémoire des Pierres

Reprendre contact. Cela semblait si simple dans la bouche de sa filleule. Comme si quelques années de silence pouvaient se traverser avec une lettre maladroite et un peu de bonne volonté. Mais Noémie ne voyait qu’une silhouette floue et partielle du tableau — pas les fissures sous la peinture, ni les morceaux de verre qu’on avait laissés derrière parce qu’ils coupaient encore lorsqu’on essayait de les ramasser. Certaines choses ne se réparaient pas - elle le savait d’expérience.

« C’est compliqué — et c’était il y a longtemps, répondit la sorcière après un soupir, alors qu’elle s’avançait vers un petit muret, nous avons tracé chacune nos chemins dans des directions différentes. Parfois ce qu’on peut faire de mieux pour les autres et pour soi-même, c’est de simplement accepter que le passé reste dans le passé. »

Puis, presque aussitôt, Morgan posa les mains sur le muret et se hissa dessus. Un peu de mousse céda sous sa botte et en hauteur, les branches basses dessinaient autour d’elle une couronne irrégulière d’ombres et de lumière grise. Lorsqu’elle se retourna vers Noémie, quelque chose avait changé dans son expression. La mélancolie s’était repliée derrière une étincelle plus vive, presque conspiratrice. Elle n’était pas venue pour se laisser hanter par de vieux fantômes - mais plutôt pour les en chasser.

« M’enfin ! L’objectif de notre visite n’était pas de tomber dans une conversation déprimante. Alors pour en revenir sur le pourquoi nous sommes ici… »

Elle écarta légèrement un bras vers les ruines, les pierres effondrées, les arches éventrées et les pans de murs encore debout sous le lierre : « Avec un peu de retard, Noémie Claire-Cornwell, je te souhaite la bienvenue au Repaire de la Maison Creuse ! Avec le recul, on aurait pu trouver un meilleur nom mais… Enfin.. peu importe. Tu fais désormais partie du cercle restreint des sorciers avec qui a été partagé cet endroit secret. Et pour répondre à ta question : je ne peux pas te donner d’indice sur ces trésors, car seuls les plus méritants des explorateurs peuvent prétendre à mériter les secrets qui se sont accumulés ici au fil du temps. »

Avec le temps, la jeune fille s'était rendu compte de quelque chose. Pour les adultes, tout devenait compliqué, et plus particulièrement ce qu'ils ne voulaient pas faire. Ils n'avaient pas le temps, ou trop avait passé, ou encore que c'était un problème insoluble. Alors ils laissaient ça pourrir dans un coin de leur esprit. Le passé finit par hanter le présent et influencer le futur. Tous ses liens l'intriguaient. Encore plus quand on lui explique que justement le passé doit y rester, tout en montrant pourquoi au final il n'y était pas resté. Parce que si c'était bien le cas, Morgan parlerait aujourd'hui avec Arden comme si de rien n'était. Noémie décréta que le discours de sa marraine était contradictoire mais refusa de s'appesantir dessus. Elle était suffisamment vieille pour prendre ses décisions toute seule. Surtout quand cette dernière balaya tout le reste pour revenir à l'instant présent.

Un large sourire se dessine sur son visage quand l'aiglonne entend le nom du lieu. Elle en poufferait presque. "Pourquoi Creuse ? L'absence de toit ?" La question fuse sans qu'elle ne réfléchisse plus. Sautillant de sa pierre, elle commence à vagabonder parmi les ruines. Peut-être marchait-elle dans des pas anciens. Une vieille sorcière, un petit garçon qui courrait partout, ou encore des jumelles enfouissant leurs secrets. Sa tête se tourne cherchant une quelconque piste. "Je finirais bien par les trouver. Au moins le jour où j'aurai le droit d'utiliser ma baguette."

Noémie aime ce lieu. Ce secret partagé avec Morgan. Ou l'étais-ce ? "Tu es déjà venu ici avec maman ?" Ce n'était pas juste de vouloir que ce ne soit pas le cas. Mais une envie de se sentir spéciale. Après tout, Cora était ce qui liait Morgan à elle, alors elle supposait qu'elle aimerait un truc qui ne les lie que toutes les deux sans sa mère.

« L’absence de toit, oui, mais aussi la quantité franchement indécente de trous et de creux qu’il y a partout. »

Morgan désigna vaguement les ruines d’un mouvement de la main, avant de reporter son attention sur Noémie qui avait déjà commencé à vagabonder entre les pierres.

« Je me suis foulé la cheville deux ou trois fois ici, alors regarde où tu mets les pieds, jeune fille ! »

Un sourire amusé resta accroché aux lèvres de Morgan tandis qu’elle la regardait évoluer parmi les vestiges. Elle ne chercha pas à la guider davantage. Après tout, le principe même de l’endroit avait toujours été d’explorer, de fouiller, de retourner les pierres et de se persuader qu’un secret extraordinaire attendait forcément derrière le prochain pan de mur. Et puis, si certains de leurs anciens trésors avaient survécu aux années, elle était elle-même curieuse de savoir ce qu’il pouvait bien en rester.

La question suivante lui fit cependant relever légèrement les sourcils.
Cora. Morgan contempla sa filleule quelques secondes, avant que son expression ne s’adoucisse.

« Non. Cora n’est jamais venue ici. Ta mère ne connaît pas tous mes secrets non plus, tu sais. »

Et heureusement, d’ailleurs. Quoique la sorcière ne se serait pas risquée à estimer combien de ses secrets cette plaie de femme avait fini par découvrir malgré elle au fil des années. Probablement beaucoup trop. Elle se laissa glisser du muret pour retrouver la terre ferme, époussetant distraitement ses mains contre ses vêtements.

Morgan jeta un regard autour d’elle. Arden et elle avaient été les premières à s’approprier ces ruines. D’autres avaient suivi, au compte-gouttes, triés selon cette logique très sérieuse et parfaitement arbitraire qui avait été la leur à l’adolescence. Mais jamais Cora.
Son regard revint finalement vers Noémie.

« Tu es la première Claire à mettre les pieds au Repaire de la Maison Creuse », précisa-t-elle avec une solennité volontairement excessive. « Ce qui fait de toi une sorte de pionnière familiale. Mes félicitations. »

Puis son sourire se fit plus discret.
Sa plus-si-petite Noémie.

C’était étrange, parfois, de regarder l’adolescente et de retrouver fugacement la petite fille qu’elle avait connue, avant qu’un mouvement, une expression ou quelques mots ne lui rappellent tout le temps qui s’était écoulé. Elle avait quinze ans maintenant. Bientôt seize. Assez grande pour comprendre que les adultes n’étaient pas uniquement constitués de ce qu’ils acceptaient de montrer aux enfants ; assez grande aussi pour que Morgan puisse lui confier quelques fragments moins lisses de ce qu’elle avait été.
Et cet endroit en faisait partie.