recueil PNJ Poussière de fée

Uuuun...Deuuux...Troooooois....Quaaaaatre...Cinnnnq...

Compter les moutons pour mieux dormir. Quelle idée ridicule, voir même carrément stupide. La tête enfoncée dans les oreilles, elle les comptait ces moutons.
Les comptait, et les recomptait. Mais Morphée n'avait toujours pas pointé le bout de son divin nez.

Elle les comptait et les recomptait si bien qu'elle les connaissait par coeur. Il y avait celui plus petit, qui préférait courir au loin. Celui moucheté sur le nez. Et le tout noir, parce qu'il y avait toujours un mouton noir dans les troupeaux.

Elle leur inventait une histoire, un prénom. Les observait et se fascinait. Mais jamais, alors que chacun de leur noms roulait sur sa langue, ses paupières ne se faisait lourdes et son esprit léger.
Jamais elle ne se sentait absorber dans l'oreiller, happée par un sommeil salvateur.
Le regard dans ses moutons, elle ne pensait pas. Elle ne pensait pas à l'été, elle ne pensait pas qu'il se terminerait bientôt. Elle ne pensait pas au château, elle ne rêvait même pas.

N'entendait ni les rires de fées, ni la pluie contre les carreaux. Seul les clochettes des moutons, le vent dans l'herbe de la couverture.

Et puis elle n'avait plus envie de dormir. De fermer les yeux, de laisser s'effacer les moutons. Au matin, elle ne trouverait plus rien d'eux. Rien qu'une couverture.
Elle les aimait bien ses moutons.

Uuuun...Deuuux...Troooooois....Quaaaaatre...Cinnnnq...

En haut de la plus haute branche du plus majestueux des arbres sont restés accrochés les rêves murmurés. Ceux soufflés dans l'écorce, ceux partagés entre les corps affalés en bas du tronc. Ceux qui n'ont pas été dits assez forts, ceux qui ont été oubliés ensuite.
Ils n'avaient pas la force alors, de gravir les derniers mètres jusqu'au ciel. De se laisser happé par les nuages et là bas, d'être réalisé.

La silhouette perchée les regarde, sans oser les toucher. Dangereusement perchée sur les branches les plus hautes, là où le bois tremble sous son poids, elle arpente comme le funambule.
Elle regarde les petits rêves s'agiter entre les fourches des branches, dans les pétales des quelques fleurs qui ont survécus à l'été.

Et puis, parce que les ailes n'ont pas poussés dans son dos et que la gravité l'appelle trop fort, elle s'assoit. Doucement, prudemment, à cheval sur la branche, laissant ses jambes pendre d'un côté et de l'autre.
Du bout du doigt, elle veut les libérer. Les effleurer, sans en révéler le secret. Son oreille n'est pas assez affutée pour en comprendre le murmure étouffé, elle ne veut que les libérer.

Mais comme la bulle de savon, ils éclatent. Sans un bruit, pas même un pop familier, ils disparaissent. Sans une fumée, comme si jamais, ils n'avaient vraiment existé.

Ses doigts la brulent, elle rétracte sa main contre son corps. Les rêves sont-ils condamnés, par sa faute?
Ils étaient coincés, condamnés à errer dans l'arbre sans jamais se libérer.

Elle ne sait pas que leur secret s'est envolé. Le rêve, le souhait, le murmure discret. Ils trouveront les nuages, et peut être, la réalité.
Révélés en plein jour, ils se sont fait plus légers. Ils se sont fait vrais.

Perchée à sa fenêtre, la petite n'arrivait pas à se concentrer sur les étoiles. Le ciel était pourtant dégagé en cette belle nuit d'été, mais l'excitation courrait à ses veines et faisait tourner ses méninges.

Le sommeil ne viendrait pas, pour au moins une heure encore. L'idée même de se glisser sous les draps était bien étrange.
C'est ainsi qu'elle s'était trouvé perchée.

Demain, elle aurait 13 ans. 13 années, le temps d'accomplir tant de choses et d'en imaginer au moins autant. Qu'avait-elle accompli? Peu de choses.
13 années perdues dans l'enfance, et dont elle ne se souvenait pas la moitié. Une pensée qui aurait pu être amère mais qui n'en était rien. C'était dans l'ordre des choses.

Elle pensait surtout à l'année passée. La veille d'un jour qui paraissait si loin, et si proche. Elle tremblait sur la même fenêtre, à l'idée de ses 12 ans. A l'idée de Poudlard, qui l'attendait.
Elle rêvait surtout. Aux couloirs qu'elle connaissait maintenant comme sa poche, à la magie qui serait sienne.
Et pour la première fois depuis des mois, elle pu voir le chemin. Celui qui s'étendait derrière elle, qu'elle avait traversé sans même s'en apercevoir. Qu'elle s'était efforcé de nier, mais qui avait bel et bien été franchi.

Le sourire vint naturellement, arrêtant le tremblement des mains et du coeur.

Le sommeil ensuite. Pas dans un clignement de paupière, il tenait toujours à se faire désirer. Mais plus naturellement, comme si elle avait eu besoin de cette nuit sous les étoiles pour penser.
Demain, elle aurait 13 ans, un grand âge où l'on avait plus le temps de penser. Mais comme à chaque anniversaire, elle se promettrait de continuer à rêver.

Dans une seconde seulement, elle rouvrira les paupières. Regardera la fumée s'envoler des bougies de couleurs. Sentira l'odeur divine et inimitable des bougies d'anniversaires.

Une seconde seulement, pour formuler un voeu. Un seul. Pas de place à l'erreur, à l'hésitation, à la reformulation.
Elle le murmure à ses pensées, s'y accrochant aussi fort qu'elle le peut.

Et les paupières s'ouvrent. Comme prédit, elle sent les bougies, les regardes s'éteindre doucement.
Des doigts fins, elle les retire prudemment, pressée de manger son gâteau. Ça fait rire Pop's, ce qui fait rire Mam's.

Tous l'entourent autour de la trop petite table de la cuisine. Comme le sien, leurs visages sont peints ou couverts des masques qui leur confèrent visages de fées et traits de créatures. Luciole est la plus mignonne avec son visage de coccinelle et ses minuscules ailes de tulle.

Les parts distribuées, les discussions reprennent. Taid¹ et Auntie Cat parlent d'elle ne sait pas trop quoi, de bois sculpté et peu importe ce qu'ils partagent. Luciole babille à ses côtés, posant mille questions sur Poudlard. L'été n'a pas tarit sa curiosité, pas plus que les mille réponses déjà apportées.
Mam's et Pop's discutent de la semaine, des clients et des étrangetés survenues avec ceux ci. Elle, écoute tout et rien à la fois.
Elle laisse le chocolat fondre sur sa langue, savourant le gâteau comme les derniers moments dans son refuge.

La fin des vacances s'approchent plus que jamais. La fin de l'été. Son anniversaire est cette journée parfaite qui vient clore la saison des longs-après midi paresseux et le règne du soleil.
Ça lui pique le coeur mais elle ne le sent pas. Pas vraiment.

Au lieu de ça, elle répète encore une fois ses réponses à sa soeur. Elle contemple la lueur nouvelle dans le regard d'Auntie Cat et de son grand père. Elle pense à ceux qui ne sont pas là, ceux dont elle a tant appris cet été et ceux qu'elle reverra bientôt.
Et puis elle replace sa petite couronne de fleurs, attrape sa guitare et joue un air qu'elle a entendu sur un vinyl usé. Le silence gagnera la famille, à l'exception des cordes qui gratte et de Luciole qui fredonne.

Et comme une autre journée, juste bien plus spéciale, juste bercée de guirlandes, de chocolats et de la fumée des bougies, la journée passera.

Discrètement, marchant sans un bruit comme elle savait si bien le faire, elle s'était faufilé dans la pièce interdite. Là d'où émanait odeurs apres et sucrées, où bouillonnaient les bouillons et s'accumulaient les trésors.

Le Laboratoire de Mam's.

D'un coup d'oeil à travers la serrure, elle s'était assuré que la potionniste ne s'y trouve pas. Pas plus qu'un client, ou quelconque âme qui la dérangerait. Quelconque autorité qui, aussitôt le regard posé sur elle, la ramènerait à son point de départ.
Pas un chat.

Alors elle s'était glissé par la petite porte et à présent elle farfouillait. Sans rien toucher, ou déplacer. Elle grimpait sur un tabouret, lisait quelques mots d'un livre ouverts. Se perdait dans le mouvement régulier d'un liquide bouillonnant, des flammes dansantes du petit feu. Admirait les flacons de toutes les tailles et de toutes les couleurs, échappait une grimace à la vue de certains ingrédients peu attrayants.

Elle ne cherchait rien en particulier, simplement à assouvir la curiosité qui crépitait à ses doigts. C'était peut être aussi l'étincelle de l'interdit, l'excitation de braver la règle.
Si elle se faisait prendre, toute l'excitation redescendrait bien vite dans une sueur froide mais c'était bien là le jeu n'est ce pas?
Risquer, à tout moment, qu'une silhouette passe le pas de la porte. Que la clochette résonne et que Mam's arrive. Que Pop's vienne déposer quelques plantes.

Elle sentait son coeur battre à ses tempes, et un sourire se dessiner tout naturellement. C'était amusant.
Et puis le laboratoire était vraiment, irrémédiablement, le meilleur endroit de la maison. Après sa chambre sous les étoiles peut être. Il était donc évident qu'elle allait essayer d'y rentrer. C'était peut être même cruel de l'en empêcher. Elle ne faisait que résoudre la terrible injustice.

"Maman sait que tu es là fouineuse?"

Debout sur son tabouret, elle se figerait. Si elle ne bougeait pas, Pop's finirait pas croire qu'il hallucinait, que toutes ses heures passées au milieu des plantes lui montaient à la tête.
Mais ce n'est pas ce qui se passa. Au lieu de ça, elle entendit le bruit sourd des pots déposés contre le sol avant de sentir la silhouette s'approcher d'elle. La soulever comme si elle ne pesait rien de plus qu'une plume, et la poser en sac à patates sur l'épaule terreuse.
Rien ne sert de se débattre, Pop's a la force d'un troll. Un troll végétarien peut être, mais un troll quand même.

Retour à la case départ. Il vous reste 2 vies.

L'envers
Résidence Barrow, Laugharne, Pays de Galles
29.08.2051

Le sang lui montait à la tête, fourmillant à ses oreilles, faisant de sa vue un kaléidoscope de paillettes.
Elle résistait cependant. Serrant les doigts contre le sol, serrant le ventre, fermant les paupières. Elle pouvait tenir, une seconde encore.

Le corps basculerait avant l'esprit. Poignets lâchant, dos s'écrasant contre le canapé moelleux. Le poirier s'écrasant de tout son poids dans un bruit sourd contre les coussins.
Et derrière elle, l'exclamation qui la ferait rouvrir les yeux. Mam's ou Auntie Cat peut être. Croiser le regard sévère de la première ne ferait que nourrir le rire au creux de son ventre, qui éclaterait bientôt.

Regard sévère qui se fronce un instant, s'illumine le suivant. Le rire de l'enfant qui grandit encore.
Et la tête de l'adulte qui se secoue, lassée de cette enfant qui joue avec sa peur comme avec les cordes de sa guitare adorée. La silhouette disparait, le rire se tait et l'aiglonne reprend son exercice.

Se hisse sur la petite force de ses bras, balaie l'air de ses pieds qui cherche l'équilibre et arrête l'air de ses poumons, serrant le ventre.
L'ennui vous rend déterminé.

Se tenant ainsi, elle ne voit rien. Que le tapis moelleux où s'enfoncent ses doigts blanchies, le bois de la table sûrement trop proche de sa tête. Elle voit en réalité une infinité de choses à présent qu'elle regarde.
Le bois finement taillé, sculpté de détails qu'elle n'avait jamais vu auparavant. Une tache aussi, de l'âme imprudente qui a posé sa tasse brulante sur la table vernie. Plusieurs âmes, car les ronds s'entrecroisent et ne se ressemblent pas.

La déconcentration finit par lui couter, comme la mélodie de sa vie et les pieds ont beau dansé dans l'air, de nouveau, elle s'écrase contre les coussins rembourrés.
Affalée, elle se laisse aspirer. Happée dans ces nuages de tissus, yeux fermés, souffle court.

Goule & valise
Résidence Barrow, Laugharne, Pays de Galles
30.08.2051

À travers la pièce, vola une paire de chaussettes. Suivi d'une autre, d'un châle, d'un petit carnet, d'un paquet de caramels.
Et dans le fond de la chambre, un râle.

Point de goule dans cette maison là. Une espèce, cependant, bien pire et redoutable.. Une jeune adolescente, affutée au stress de la rentrée imminente.
Personne ne se risquerait à passer la porte. La maison était rempli d'âmes téméraires, point de pauvres fous souhaitant en finir aujourd'hui.

La valise, pour la trop nombreuse fois aujourd'hui, serait renversée. Son contenu déversé sur le tapis, et sa propriétaire bientôt étalée sur le sol.
L'instant serait choisi par le chat pour se glisser dans la chambre, sauter dans la valise à présent vide et s'y rouler en boule. Un signe du destin n'est ce pas.
L'été ne pouvait pas se finir, la valise ne pouvait pas déjà être à faire, elle ne pouvait pas déjà partir.

Poudlard lui manquait mais.. C'était plus compliqué que cela n'est ce pas.

Le chat sortirait de la valise. La sieste la plus rapide jamais effectué par le félin. Traitre.
Un soupir, et elle se relèverait. Attraperait son épingle à cheveux pour relever sa tignasse, expirerait et recommencerait.
Plier les chaussettes et les culottes, empiler les pulls, les pantalons et les robes de sorcière. Placer délicatement l'uniforme récemment repassé, sur le dessus, pour pouvoir l'enfiler dans le train. Glisser quelques bonbons piquants, ses partitions. Puis la sacoche, d'où elle retirerait miettes, emballages et encrier vide pour y placer manuels, encrier plein, plumes et parchemins. Quelques livres aussi.

D'un regard, elle déciderait qu'il ne manquait plus rien. Plus rien sauf le doudou qu'elle glisserait à la dernière minute. Voilà. Tout était prêt. Sauf elle, mais c'était un détail négligeable.

Fermons les rideaux
Résidence Barrow, Laugharne, Pays de Galles
31.08.2051

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One Without- Oliver Coates [Aftersun]

Se jouait la dernière pièce. La dernière journée. La musicienne en bas de la scène jouait de son violoncelle, suivant avec attention la partition tenue entre les mains tremblantes de la Luciole. Elle fredonnait la Luciole, apportant à l'air sa petite touche. Un petit fredonnement, léger, qui faisait frissonner les coeurs.

En haut de la scène, la comédienne jouait son dernier acte. Le monologue silencieux, appuyé par sa doubleuse. La dernière tendresse, le dernier jeu de lumière pour clore l'Acte en grand.
Certains s'étaient déjà glissés derrière le rideau, regardant à travers les fentes, les derniers instants. Admirant, le coeur encore battant, fébriles, les dernières pièces du puzzle se glisser doucement.

Elle, du haut de sa scène, voulait capter tout ce qu'il se passait encore. La mélodie, le vent craquant dans le bois du décor, le feu crépitant.
Dans sa nouvelle pièce, il y avait un feu semblable. Il y avait de la magie ici, dont la simple pensée faisait bruler le bout de ses doigts. Mais l'excitation ne retirait pas la mélancolie de la fin d'une tournée, de la dernière pièce. De ceux avec qui elle avait foulé les planches, qu'elle laisserait derrière elle.

C'est donc un peu à contre coeur, et avec hâte mélangé, qu'elle se reculerait pour la dernière fois. Saluerait, sourire aux lèvres, larmes aux yeux. Elle ne voulait pas pleurer. Pas maintenant.
Et finalement, les rideaux rouges s'abaisseraient. Les projecteurs s'éteindraient, laissant place aux lumières de la salle. Le brouhaha reprendrait et perdue au milieu de sa scène, elle s'en irait.