RP TW Demain aura honte de nous K. H

Demain aura honte de nous -
Maman, je voulais être un dragon !

Mardi 20 juin 2051
Quartier Peverell, Godric's Hollow, tard le soir
@Kieran Hawthorne

TW : ivresse excessive

Il y a des décisions raisonnables qui sont prises dans un élan de lucidité. Et puis, il y a celles que l’on prend après trois ou quatre verres de trop, deux supplémentaires pour vérifier, et une idée brillante : vagabonder dans les rues de Godric’s Hollow pour ne surtout pas rentrer chez soi. Un Vance ne capitule pas ! J’ignore qui sortit cette brillante phrase. Probablement moi, d’ailleurs. Ce qui explique pourquoi je la trouvai brillante.

Et me voilà donc dans une rue pavée, mon manteau de cuir sur les épaules, une main dans la poche et l’autre serrée autour d’une fiole que j’avais récupérée plus tôt dans la réserve de Père. Rien de dangereux. De trop dangereux. Juste une petite potion un peu bidouillée, dont je pensais pouvoir tirer un bon prix en délestant quelques galions de la bourse de mon client.

Sauf que mon pigeon, enfin mon acheteur, n’était pas venu. Ou alors je n’étais pas allé au bon endroit. Ou bien j’étais au bon endroit, mais à la mauvaise heure. En tout cas, il n’était pas venu. Et moi, je me retrouvais avec ce truc dans la main, ne sachant trop quoi en faire.

Je m’arrêtai devant une vitrine obscure et fermée pour observer mon reflet. Des cheveux en bataille, un sourire niais et trop large, un regard un peu trop brillant. J’aurais pu m’inquiéter de mon état. J’aurais dû m’inquiéter de mon état. Mais à la place, je préférai murmurer :

— Très bien. Plan B, maintenant.

Mon reflet ne me répondit pas.

Quel lâche.

Il n’existait aucun plan B. Ni même aucun plan A. Toutefois, le fait de l’annoncer lui donnait une certaine réalité concrète et tangible. Comme si annoncer un plan B permettait de faire croire que vous aviez un plan. Père aurait appelé ça de l’inconscience. Oncle Darius, une honte, et Achille une nouvelle preuve que je n’étais qu’une erreur de la nature. Moi ? J’appelais ça un mardi.

Est-ce qu’on était vraiment mardi ? Ou bien déjà vendredi ?

Tandis que je m’interrogeais sur le jour, mes yeux repérèrent quelque chose d’intéressant.

À quelques mètres devant moi, un homme seul. Grand, des habits élégants et cet air de personne qui savait parfaitement où elle allait. Vraiment insupportable, ces gens-là. Mais encore et surtout, il avait des poches. Des poches intéressantes. Pleines. En temps normal, j’aurais poursuivi ma route. En temps normal, je n’aurais pas bu, pas autant, ni transplané dans cet état. Je n’aurais pas non plus financé cette déchéance en piquant dans la réserve de potions de Père.

La raison et moi étions divorcés depuis longtemps. Je venais de me remarier avec la débauche.

Je m’approchai donc.

Avec discrétion.

Une conception tout à fait particulière de la discrétion qui avait pour implication de manquer de trébucher sur un pavé, de se rattraper au mur et de faire semblant d’avoir voulu inspecter la pierre locale. Totalement crédible. Un véritable acteur, même.

Une fois à sa portée, je tendis la main vers la poche qui me semblait la plus remplie. Je ne cherchais pas à le voler. Je voulais juste vérifier quelque chose. La nuance était importante. Néanmoins, à peine avais-je effleuré le tissu de sa poche que je compris deux choses.

La première : je n’étais pas du tout discret.

La seconde : ma cible venait très clairement de me prendre sur le fait.

Mes yeux se relevèrent et croisèrent ceux de ma cible. Je devais conserver toute ma dignité, autant que possible pour quelqu’un qui venait de se faire choper la main dans la poche de quelqu’un d’autre à cause de son manque de coordination. Ma main resta suspendue une seconde de trop à proximité de sa poche pour que ce soit un hasard. Je la retirai aussitôt avant d’ajouter dans la précipitation :

— C’est pas moi.

Je cherchai quoi dire. Je clignai des yeux avant de redresser légèrement le menton, en y mettant cette conviction qu’ont les gens ivres qui viennent de trouver une défense en béton.

— Moi, j’suis juste un dragon.

674 mots

Et voilà Kieran, on a besoin d'un dragonologiste de toute urgence là je crois bien.