Recueil PNJ Quotidien

— Mon petit canard, tu me passes le fil dans l'aiguille, s'il te plaît ? C'est la troisième fois que j'essaie, je...

— N'en dis pas plus, l'arrêta Diarmad en se glissant à côté de son époux.

Le sexagénaire attrapa le nécessaire de couture de son époux et s'attela à la tâche. Bien plus efficace que Sigmund, l'aiguille fut prête à l'emploi quelques secondes plus tard. Le professeur de botanique s'assura de bien tendre ses deux tissus l'un contre l'autre. Le velours glissait sous ses mains calleuses. C'était un travail laborieux mais Sigmund savait faire preuve de patience. Une fois les bords du tissu rassemblés avec des épingles, il commença à faire passer son fil pour coudre.

— Pourquoi tu n'utilises pas la magie ? le questionna Diarmad.

Ça l'intriguait. Il savait que son époux aimait beaucoup les moldus et par extension, les méthodes non magiques. Mais d'ordinaire, il ne rechignait pas à un gain de temps en faisant usage de sa baguette.

— Si j'utilise toujours des aiguilles magiques, je finis par perdre la main. Et puis, je vais déjà coller les plumes et coudre les boutons avec la magie.

— Des plumes ? fit Diarmad. Son regard se posa sur le sac posé à côté du velours noir que son époux travaillait à coudre. Il ne s'était pas questionné sur son contenu jusque-là.

— Oui, des plumes, confirma Sigmund, un peu pressé. C'est le thème de cette robe... je voulais qu'elle représente un poulet, mais Evelyn m'a dit que ce n'était pas très élégant. Il m'a dit de choisir quelque chose avec un peu plus de panache. J'ai pensé à un cygne mais le blanc, c'est salissant. Je bouge beaucoup sur scène, je transpire et je finis toujours recouvert de poussière. Donc j'ai choisi un corbeau.

— Tu seras donc déguisé en corbeau ?

— C'était une soirée à thème.

Diarmad jeta un œil au modèle que son époux tenait sur papier. Les plumes semblaient destinées à recouvrir le col, avant de s'arrêter pour permettre, à l'aide d'un corset, de montrer une taille marquée. Elles reprenaient ensuite sur une jupe qui s'arrêtait à mi-cuisse. Une traîne largement ornée de plumes derrière symbolisait la queue du volatile.

— C'est une corneille, pas un corbeau, nota Diarmad.

— Non, c'est un corbeau.

— Sur le dessin, le bout de la queue est arrondi... c'est les corneilles qui ont une queue comme ça. Les corbeaux, ça forme comme un pique, au bout. Tu peux coller les plumes différemment, si tu veux que ce soit un corbeau.

Sigmund n'aimait pas qu'on le contredise. Puisque c'était Diarmad, il ne dit rien et se contenta de bougonner en poursuivant sa couture.

C'était un long travail. Deux heures plus tard, il s'adonnait au placement minutieux de chaque plume. Il les colla une à une avec un sortilège de glu. Il fallait faire preuve de patience pour les placer chacune correctement et les aligner avec cohérence. Sigmund avait pris bien trop de temps à fabriquer cette robe, il était hors de question qu'elle soit désordonnée et informe.

Son corbeau — parce que c'en était bien un, ce n'était certainement pas une corneille ! prenait lentement forme. Il avait acheté les plumes en gros et regrettait de ne pas savoir de quel animal elles provenaient. Tant qu'elles étaient noires, s'était-il dit, c'était suffisant. En finalité, pour quelqu'un qui n'était toujours très habile de ses mains, sa robe ne manquait pas de panache.

— Tu mets les boutons en dernier ?

Diarmad s'était encore glissé derrière lui. Son regard le déconcentrait.

— Oui. La plupart sont juste décoratifs donc, je voulais d'abord voir comment je plaçais mes plumes et si l'ensemble rendait bien.

— Oh, je vois... tiens, ce sont des boutons ou des scarabées ? On dirait qu'ils sont noirs mais ils ont des reflets de vert... non, ils sont faits à partir de scarabées, c'est ça ?

Il avait attrapé les petits boutons pour les observer minutieusement derrière ses larges lunettes rectangulaires.

— Tu as l'œil. Je les ai trouvés dans un bric à brac. Sinon, je ne les aurais pas pris...

Sigmund n'aimait pas utiliser des produits animaux pour construire ses vêtements. Il trouvait suffisant d'avoir lesdits animaux dans son assiette (enfin, sauf les scarabées), une part de sa conscience l'encourageait à limiter leur consommation, quelle qu'en soit la forme.

— Finalement, c'est une corneille, se désola l'apprenti couturier après avoir collé ses dernières plumes. S'il avait découpé et cousu le tissu autrement, peut-être aurait-il pu avoir plus facilement une forme en pointe. Ses plumes n'étaient pas assez longues pour être retaillées de façon à construire la forme souhaitée.

— Tu vois, j'avais raison. Et puis une corneille, c'est aussi bien qu'un corbeau, fit Diarmad avec un clin d'œil. Il ne le dit pas tout haut mais, il aurait bien ri s'il avait vu son mari déguisé en gros poulet.

C'était la toute première robe à plumes de Sigmund. Après avoir accumulé toute une collection de chapeaux — l'un des derniers en date portait de fabuleuses plumes de Jobarbille, qui seraient parfaitement assortis à un tel vêtement, il ne lui manquait plus qu'à agrandir sa collection de jolies robes.