Recueil OS PNJ Meilleure potionniste que cuisinière

Morgan était une cuisinière exécrable — c’était un fait. Un fait peu connu, certes, puisque, hormis Cora, Noémie et, plus récemment, son cousin Peter, rares étaient ceux qui avaient eu l’« honneur » — ou plutôt le malheur — d’en être à la fois témoins et victimes. Ce n’était pourtant pas faute d’essayer… à l’occasion. Avec, à chaque tentative, la perspective d’une potentielle catastrophe.

Se nourrir dans des pubs, auberges et autres petits établissements tranquilles et bon marché lui avait toujours parfaitement convenu… du moins jusqu’à ce que Peeney prenne en main la cuisine de Cardiff. Bien qu’elle n’ait jamais vraiment aimé l’idée d’avoir une elfe de maison — ni même un quelconque employé domestique —, elle avait fini par admettre qu’elle s’y était accoutumée.

Au vu des dernières péripéties ayant eu lieu entre ses murs, Morgan avait été officieusement, mais fermement, bannie de sa propre cuisine. Mais les potions, ah… les potions, c’était une autre histoire.

Car aujourd’hui, c’était un jour à potion — fort heureusement pour elle, et pour l’intégrité de sa demeure, le risque d’explosion était bien moindre que lorsqu’elle tentait de faire un ragoût.

À vrai dire, la sorcière, bien qu’elle ne fût pas une potionniste chevronnée, s’en sortait plutôt bien : elle savait suivre des instructions, et sa pratique régulière depuis sa sortie de Poudlard lui avait permis d’atteindre un niveau plus qu’honorable. Elle n’avait guère le choix, de toute façon : elle refusait de confier à un inconnu — Merlin seul savait qui — la préparation de ses potions. Et depuis qu’elle avait appris que son père était mort à la suite d’une potion ratée… Même si elle avait toujours nourri pour lui une profonde rancune, cette révélation l’avait rendue d’autant plus prudente.

Derrière elle, Peeney se tenait à distance, tâchant de dissimuler son appréhension à l’idée de voir son employeuse à proximité d’un chaudron. Morgan, elle, feuilletait un vieux grimoire de potions, emprunté — ou plutôt subtilisé — il y a bien longtemps dans les affaires de son ancien mentor. Rien d’exceptionnel, si ce n’est qu’il était entièrement rédigé en allemand.

"L’élixir cérébral de Baruffio… Ah, le voilà ! Alors, Peeney, il faudrait que tu ailles me chercher dans la réserve…"

S’il y avait bien une potion que la sorcière prétendait maîtriser sans avoir besoin d’ouvrir un manuel, c’était celle de l’essence de dictame. Bon… en réalité, pas vraiment. La galloise avait bel et bien son grimoire sous les yeux et suivait la recette à la lettre.

Ce qui était paradoxal chez Morgan, c’était que, bien qu’elle fût une sorcière plutôt talentueuse dans l’art de manier sa baguette — et même sans celle-ci — elle avait horreur des sorts de soin. Elle détestait aussi se soigner elle-même d’ailleurs, ce qui était fâcheux puisqu’elle se blessait assez régulièrement. Ainsi, il lui arrivait fréquemment de laisser le temps faire son travail, à l’air libre. Mais ne pouvant pas non plus se permettre de se vider de son sang pour les plaies dépassant les égratignures, elle préférait de loin recourir à des baumes ou à des potions.

Ainsi, elle en préparait souvent, des potions de soin — et sa favorite restait l’essence de dictame — mais depuis son retour en Grande-Bretagne, elle n’avait guère l’occasion d’en fabriquer. Le pus de bubobulb dilué, ingrédient indispensable, se faisait rare, et elle devait s’en procurer au marché noir... Ce qui n’était de toute façon pas si surprenant, venant de cette femme en particulier, de faire ses affaires avec des gens peu scrupuleux.

Une fois son espace de travail soigneusement préparé, avec les instruments et les ingrédients nécessaires — dont un précieux brin de dictame — elle se mit tranquillement à l’ouvrage.

Le sommeil et Morgan entretenaient une relation des plus complexes. Et cela ne datait pas d’hier : le problème remontait à son adolescence, peut-être même à son enfance. Le Dominion, bien loin d’améliorer les choses, n’avait fait qu’aggraver la situation. La sorcière parvenait désormais à dormir, certes, mais d’un sommeil morcelé, anarchique — quelques heures grappillées ici et là, au fil du jour et de la nuit.

Et cela l’épuisait.

Alors, non sans réticence, la galloise avait fini par se tourner vers les potions de sommeil afin de tenter de refaire enfin ses nuits… la nuit. Elle avait fait appel à une potionniste dont elle avait l’habitude de louer les services lorsqu’elle n’avait ni l’envie ni le courage de faire ses propres baumes et autres onguents, avant ces huit mois d’absence.

Mais un accident était survenu dans sa chambre, et une leçon en avait été tirée : ne jamais oublier de reboucher un flacon de potion laissé sur une table de chevet. Surtout lorsque l’on a eu la brillante idée d’adopter un jeune croup débordant d’énergie et ayant une fâcheuse tendance à se cogner contre les meubles… semant fracas et catastrophe dans son sillage.
C’est ainsi qu’elle se retrouva, en pleine journée, face à son vieux chaudron et à une poignée d’ingrédients — parmi lesquels les plus importants : de la lavande, de la valériane et du mucus de veracrasse.

Dire qu’elle s’était rouillée en quelques mois était un euphémisme. Mais elle s’appliqua à suivre les instructions de son tout aussi vieux manuel.

Une fois le somnifère soigneusement mis en fiole, Morgan ne put s’empêcher d’éprouver une certaine fierté. Elle ne s’en était pas si mal sortie, finalement. Alors pourquoi s’arrêter là tant qu’elle était lancée ?

Elle inspecta son stock d’ingrédients avant que son regard ne s’arrête sur un des premiers récipients : de la belladone d’Orcus. La sorcière fronça légèrement les sourcils. Dans quel type de potion utilisait-on déjà ce machin… ? Morgan se mit à feuilleter son manuel jusqu’à tomber sur la première page mentionnant l’ingrédient : le philtre de paix.

Eh bien, partons là-dessus, songea-t-elle.

Elle jongla alors entre son ouvrage et les différents bocaux de son stock afin de rassembler les composants nécessaires. Et zut…

« Peeney ! »

Un plop sonore retentit aussitôt dans la pièce.

« Oui, Miss ?
— Est-ce que je peux te demander un service ? Je ne te dérange pas au milieu de quelque chose ?
— B-Bien sûr, Miss ! Peeney serait ravie de se montrer utile ! »

Morgan arqua un sourcil face au trop-plein d’enthousiasme de l’elfe de maison. Cela dit, ce n’était pas inhabituel ; c’était simplement le genre de détail qu’elle avait tendance à oublier.

Elle se tourna de nouveau vers son manuel et en tira une feuille volante sur laquelle elle griffonna plusieurs noms d’ingrédients, dont notamment de la mélisse.

« Peux-tu aller acheter tout cela à Apothic’Herbes, s’il te plaît ?
— Peeney s’y rend immédiatement ! »

PNJ actif : Peeney

« Saleté de bois d’mè… » Et saleté de météo ! grommelait-elle autant à voix haute que dans son esprit. La sorcière n’en pouvait plus de la chaleur. Mais surtout, par le pire coup du sort, elle avait réussi à attraper un rhume carabiné à cause du brusque changement de météo qu’ils venaient de subir. Le Dominion n’avait pas eu sa peau, mais voilà que quelques microbes allaient avoir raison de la galloise.

De la Pimentine. Il lui fallait de la Pimentine.

Mais bien sûr, la sorcière n’en gardait jamais en stock. Pourquoi faire ? "Seuls les mochtrucs attrapent des rhumes, ce serait du gaspillage de mornille ", s’était-elle dit un jour.

Et elle le regrettait amèrement à présent.

Excédée de subir tout cela et de jouer les agonisantes dans le fauteuil de son bureau, elle monta jusqu’au petit laboratoire de potions, suivie de près par une elfe de maison visiblement alarmée.

Et lorsque Peeney vit la sorcière commencer à s’activer — si tant est que ce mot puisse convenir au désastre ambulant qu’elle avait sous les yeux — elle osa finalement prendre la parole pour conseiller à Morgan de retourner se reposer.

« Peeney pourrait aller chercher le médicomage, Miss Morgan !
— Non, non, ze vais… »

Elle avait déjà commencé à feuilleter fébrilement un manuel.

« Me faire zuste d’la Pimenbine…
— Peeney peut aller en acheter pour Miss Morgan ! M-Miss Morgan doit se reposer.
— … »

Morgan s’arrêta et se tourna vers la jeune elfe, la toisant de toute sa hauteur.
Avant d’être prise d’un violent éternuement.

« Bon. Très bien… »

PNJ actif : Peeney