Co– Notre „Foyer des Merveilles“ ? PNJ

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Elle l’aime. Ce nous qui les lie. Plus clairement et concrètement que jamais maintenant qu’ils partageront le même espace de vie. L’amour fraternel est-il de raison, calme ? Si les emballements de son cœur quand elle tombe sous le charme d’une sorcière lui font perdre le sens commun, la rendent instable, hors de contrôle ; aimer Hjúki se fait le cœur apaisé. Elle n’est plus fille unique, depuis qu’elle a découvert cette façon d’aimer. Elle ne fait rien pour retenir son sourire alors qu’elle marche pour le rejoindre. Il lui a attribué par défaut le volet gauche de l’ouverture à double battant, ce qui la contraint de ranger sa baguette pour libérer sa main et se saisir en miroir de l’autre moitié. « C’est d’un cliché, mais allons-y. » D’une impulsion commune, ils poussent les battants pour arriver au vestibule.

Ils connaissent les plans, ont déjà plus ou moins attribué les salles et les usages. Chacun sa chambre, bien sûr. Influencée par sa profession, par sa passion, par l’endroit où elle avait grandi, le bateau-laboratoire de recherches de ses parents, qui sait… derrière l’une des portes devait se situer son laboratoire. Pas pour tirer le travail en dehors des heures de service, mais pour elle-même. Continuer à explorer, à créer, développer son propre rapport avec cet art, pas uniquement guidé par le cadre professionnel. Entre les chaudrons, les ustensiles pour peser, couper, presser, les ingrédients… ce ne sera pas encombré, mais la nécessité d’avoir une salle dédiée tombait sous le sens. Elle se tourne vivement vers le mage. « Tu es sûr que tu ne veux pas ton labo ? » Dans la répartition spatiale, cela n’avait pas établi, mais elle ne peut pas s’empêcher de titiller les hésitations de son frère-de-cœur. S’il changeait d’avis, il y avait toujours moyen d’y repenser, voire d’établir une extension dédiée.

Elle s’attend à le voir vaciller, mais pas à ce point. Que ses paroles nient n’est pas l’essentiel, elle sent qu’il y a encore un balancement, au fond de lui. Une réaction s’impose. Elle va sans doute à l’encontre de ce qu’elle a appris, de ce qu’elle a vu, depuis toute petite. C’est une décision vraiment pas facile, mais elle est prête à surmonter ses réserves, à lâcher-prise d’une façon dont ses parents ne sont pas capables. « Alors sache que pour toi… » Elle a besoin de prendre une grande inspiration avant de vraiment prendre cet engagement. « … la porte du mien te sera ouverte. » De son année passée chez elle, il ne peut que le savoir. La marque immense de confiance que cela représente, pour une Swan, de lui laisser l’accès à son Laboratoire.

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« Tu penses t’en sortir sans coup de main ? »
Occupée à aménager son laboratoire, Phœbe avait cru une seconde à la disparition de Hjúki en piquant une tête vers le séjour, avant de reconnaître sa tignasse émerger de la forêt livresque dans laquelle il était tapi. C’est ce qui la pousse à approcher par derrière pour regarder ce qui pouvait bien le figer comme ça. Il semblait tenir un roman, sans se décider à le poser où que ce soit. Ça l’intriguait. Ses yeux se plissent, tentant de déchiffrer le titre. Glissent sur l’auteur. Troublant. Son cœur fait un raté. Évidemment, ce n’est pas quelque chose qu’elle aurait lu. Mais le voir entre les mains de l’irlandais n’est pas anodin.
« Depuis quand tu t’es plongé dans la littérature russe ? » C’était un domaine qu’elle s’était toujours proscrit, surtout depuis la joueuse d’échecs.

Elle n’insiste pas. Se contente de regarder ce portrait d’une femme russe sans chercher à comprendre ce que cette image lui fait ressentir. Peu importe ce que cet auteur a fait traverser à Hjúki, elle a désormais la certitude que ce n’est pas un voyage qu’elle entreprendra à son tour. Aussi chavirante soit cette image. Son rapport au livre a toujours été le voyage, dans la droite continuité de son enfance sinuant les flots. Elle n’avait pas eu accès à la société, au cadre fixe. C’étaient le noyau familial et les paysages nouveaux. Alors les pages la transportaient vers des environnements et des réalités inconnus. Sitôt le voyage terminé, elle était prête à passer au suivant. Clairement, elle n’était habitée de la ferveur accumulatrice de son aîné. D’un geste elle désigne une caisse magiquement extensible. Dans l’idée des coffres à jouets pour enfants, c’est là qu’elle déposait ses livres préférés, quand elle était petite, se détachant par ailleurs sans état d’âme de ceux qui ne l’avaient pas subjuguée.
« Je les ai toujours gardés là-dedans. C’est comme tu veux, ça ne me dérange pas qu’ils y restent, mais on peut mutualiser. »

Sur le point de rediriger vers le laboratoire pour poursuivre son rangement, elle se retourne une dernière fois dans le séjour pour l’instant jonché de bouquins, que Hjúki se chargera de bientôt de disposer le long du mur, voire des murs. Difficile de jauger dans ce chaos. « Laisse-moi une petite place pour caser un piano. »

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Ses instruments calibrés et l’étanchéité de tous ses contenants vérifiée, Phœbe est à peu près sûre de pouvoir quitter le laboratoire sans n’avoir rien laissé traîner d’instable. Combien de temps cela lui a pris de tout mettre au bon endroit, de sécurises ses installations ? Des heures, peut-être. Les ombres se sont allongées, peut-elle constater en regagnant le séjour, où son aîné est venu à bout de la dissémination des livres qui sont à présent en rangs, contre le mur.
« Original », commente-t-elle sobrement en reconnaissant quelques voyages de son enfance rassemblés en une section dont elle ne saisit pas spontanément la thématique. Ce sont à présent d’autres documents qui jonchent le sol, et elle identifie çà et là l’aspect particulier du papyrus auquel il a toujours eu recours. Quand ça vient de lui, ce n’est pas plié mais roulé, il n’aime pas agresser la matière. Sachant cela, elle parvient sans peine à identifier des éléments reçus, marqués d’une angulosité qui ne lui ressemble pas. Leur légèreté les a disséminés dans tous les coins de la pièce. Elle le rejoint dans sa tâche de ramassage.
« Tu gardes vraiment tout. » observe-t-elle. C’est plus facile d’oublier quand on n’archive pas la moindre trace écrite de sa vie, songe la petite Swan. Sans vraiment regarder en détails les inscriptions ou autres indices dont sont parés les courriers, elle bloque sur une enveloppe scellée d’apparence bien trop familière. Outre cette impression d’avoir déjà eu la même, qu’elle n’ait pas l’air d’avoir été ouverte ou manipulée est… déroutant. Si elle ne se trompait pas, c’était avec hâte et fébrilité qu’elle avait ouvert la sienne. « Est-ce que c’est ce que je crois ? »

Résister n’est pas facile. Sa mentalité ne lui permet pas de comprendre pleinement le choix de Hjúki, mais elle se doit de le respecter. Elle n’ouvrira pas le pli, en aurait-elle l’envie impérieuse. Loin d’un quelconque vœu de comparaison ou compétition, elle se rappelle leur adolescence, quand il lui montrait sa progression en sortilèges, grâce à leurs entraînements, à son guidage musical. Bien qu’imparfaite, elle l’avait vu gagner en maîtrise. Si elle brûle de savoir, bien plus que lui, est-ce pour constater comment s’est traduit son accompagnement sur sa magie de baguette ? Se rengorger d’une confirmation que les fruits de sa pédagogie auraient porté leurs fruits ? Elle le voit. Ne peut-elle pas se contenter de la réalité qu’ils partagent aujourd’hui, au lieu de céder à la curiosité d’ouvrir une fenêtre du passé ? Phœbe avait toujours franchi chaque étape de sa progression à coups d’Optimals. C’était sa facilité. Une forme de passivité en se protégeant d’une assurance. Son parcours l’immunisait, presque, contre les refus. Elle commence à comprendre, en tenant de ses mains tremblantes cette enveloppe, qu’elle ne peut pas calquer son expérience sur celle son aîné. Peu importe qu’il y en ait obtenu, en nombre, ou pas, là-dedans. Si ce ne sont pas des clefs qu’il serait prêt à utiliser. Elle, l’a toujours fait, sans vergogne aucune. Elle lui rend. « Je voudrais t’aider. » Si elle le peut ? Elle l’ignore. Incontestablement, elle le veut.

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« Hey, tu trouveras ta place. » tente-t-elle d’affirmer, avec le plus de conviction possible, en fouillant son visage pour que leurs regards se rencontrent. Sans déchirement, pourrait-elle ajouter, mais ça risquerait de tenir du mensonge. Qu’était-il en son pouvoir ? Le recommander, lisser une candidature ? À refuser de mettre en avant ses qualités, il ne s’aidait pas, mais elle n’allait pas l’abandonner. Elle n’avait pas oublié la sensation d’enfermement, installée par son quotidien dublinois, qu’il lui a confiée cet automne. La petite Swan s’était promis de l’aider, elle avait encaissé son ressentiment face à sa suggestion d’un changement à l’époque plus radical que ce qu’il n’avait jamais envisagé. La radicalité n’est-elle pas vitale pour rompre le Cycle ? Elle avait été réduite à supplier, pour qu’il accepte de tremper un doigt dans la capitale à l’occasion du bal, soit. Avait accepté qu’il l’ignore, le temps qu’il digère, qu’il comprenne que ce n’était pas une provocation. Quoiqu’il ait vécu durant cette soirée, il n’avait pas été assez répugné pour se réfugier aussitôt dans sa retraite lointaine. Ils étaient là, et elle mesurait à quel point ce premier pas n’était pas anodin. Il est épuisé, aussi, elle le sent. Ce n’est pas ce soir qu’il dessinera sa nouvelle voie. Elle lui tend la main. « Allez, suis-moi, un peu de fraîcheur ne nous fera pas de mal. »

« Je n’ai pas la main verte. » Ses aspics commençaient à dater, mais elle gardait encore en mémoire le verdict. Elle n’était pas encore tout à fait parvenue à se départir de la sensation d’échec qui avait accompagné ses efforts exceptionnels. Surtout la dégradation en Botanique, dont la Buse avait pourtant été validée en optimal. Ne connaissant pas vraiment l’acceptable, rien qu’un EE était difficile à assimiler. Ses majeures, les sortilèges, les potions et le vol avaient été couronnées de la plus belle note ; et même la défense, ce qui n’était pas étonnant, considérant qu’elle avait fait la rencontre de son Cygne dès la sixième année. Sans compter ses brillants résultats en options, que ce soit l’histoire ou les runes. Elle avait été un poil en-dessous sur les matières secondaires de la filière, ce qui l’avait hâtivement conduite à croire qu’elle n’avait pas le niveau. Et la voilà à dire des bêtises, comme quoi elle ne serait pas à la hauteur pour faire pousser des légumes, à cause d’une vieille note mal digérée. La quasi-perfection scolaire avait ses avantages, mais ce ‘quasi’ avait le pouvoir de la faire vaciller. « Et puis, rien ne pousse en hiver. », ajoute-t-elle, sur sa sotte lancée.

Touché, pense-t-elle. Sa bêtise n’avait pas eu pour conséquence de taire dans l’œuf son idée. « Tu veux que nous plantions un parterre de perce-neiges ? » rétorque-t-elle, sans vraiment attendre de réponse sérieuse. En plus, c’était le genre de fleurs exploitables pour des antidotes. Il met son esprit en ébullition. Avoir un jardin où cueillir ses ingrédients… le projet n’est pas insensé, loin de là. Elle cède. « Nous pourrions, oui. »

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Surprise, Phœbe examinait l’acquisition la plus menaçante avec laquelle il était revenu de son passage à Londres. Elle ne s’était pas exposée à un Cognard depuis… six ans ? Au moins. Son corps n’avait pas oublié. Ni la douleur de se le recevoir, la privation brutale de sensations quand ils s’enchaînaient, ni l’opportunité bénie de s’oublier pour n’être que cette pilote aux déplacements dictés par des règles et des tactiques. Les Crochets avaient été, quelque part, ce qui rapprochait vaguement d’une famille, lorsqu’elle avait fait partie de l’équipe, où tisser des liens de solidarité. Avec laquelle partager déception et exultation. Qu’ils ne soient jamais parvenus à obtenir la coupe de Quidditch de toute sa scolarité, que ce soit avant ou après en avoir été membre, l’avait attristé. Même en suivant de loin, elle avait maintenu cet espoir de les voir briller. Ils étaient pourtant capables de victoire, elle l’avait vécu… Enfin, elle ne s’attendait pas à être replongée dans cette période de son adolescence, à rencontrer à nouveau cette balle. Hjúki lui demandait de l’aider à affiner sa maîtrise du vol, puisqu’il s’était mis en tête de privilégier ce moyen de transport, tant que ce n’était pas trop lointain. Et il en était venu à choisir cette méthode pour travailler son agilité. L’idée ne sortait pas de nulle part, mais elle n’était pas attendue, surtout de la part de son aîné. Son guidage en vol allait-il se transformer en simulacre d’entraînement de Quidditch ? Face à ses deux balais alignés, elle opte pour celui qui l’avait accompagnée quand elle rôdait auprès des anneaux et dont elle ne s’est toujours pas départie. Son Nimbus 1500. « Démarrons, mais pas trop haut », déclare-t-elle en montrant l’exemple, se hissant à environ un mètre du sol.

Hébétée, elle assiste à un spectacle inattendu quand son aîné se jette étrangement au sol, perdu entre le rejet et l’acceptation de l’impact. Heureusement, elle n’a pas perdu ses réflexes et emprisonne d’abord la balle avant de rejoindre Hjúki. Pourquoi a-t-il perdu ses moyens ? Il n’inaugurait pas son balai, loin de là. Ça fait depuis cet automne qu’ils avaient des séances de vol. Également axés sur l’apprentissage des sortilèges essentiels pour cette pratique, notamment celui de Désillusion qu’elle n’avait plus à exécuter systématiquement à sa place. Ils avaient expérimenté de courts vols, sur des trajets plutôt tranquilles, sans embûches terribles à esquiver, certes. Elle ne comprenait pas ce comportement digne d’un première année terrorisé à l’idée de perdre sa connexion au sol. Ce n’était le profil pour tenter des figures acrobatiques, mais elle le savait en mesure de diriger son instrument. Le Cognard de substitution était une nouveauté, était-ce ce qui expliquait son oubli soudain des principes de base pour commander son Éclair ? Il n’a pas l’air prêt à se relever pour se remettre aussitôt en selle. Ce qui ne lui ressemble pas. Il répète jusqu’à réussir, elle connaît son besoin d’y parvenir. Quand il lui parle d’un enchantement, qu’elle le guide, et qu’il persévère jusqu’à ce qu’il fasse partie de son répertoire de baguette. Elle se pose tout près de lui. Il n’a pas l’air d’avoir quoique ce soit de cassé, mais le choc a dû produire une décharge de sensations dont il doit encore se remettre. « Tu ne peux pas laisser ta peur te guider pour éviter un danger. » Se mettait-elle à penser en métaphores sportives ? Les gens qui voyaient les existences comme prisonnières d’un agencement de soixante-quatre cases l’horrifiaient, elle se refusait à superposer les trajectoires de vol à celles de la vie. Ce qui était sûr, c’est ce que n’est pas la peur de l’obstacle qui lui permettra de l’éviter efficacement.

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Une expiration, le temps de réfléchir. Reprendre aussitôt sans ne rien changer ne serait probablement pas la meilleure tactique. La petite Swan a une réponse, mais elle doute qu’elle trouvera un écho chez son frère. Qu’il ait besoin de sa facette de guérisseuse ou que sa douleur s’estompe bientôt, il paraît préférable de rentrer pour trouver des réponses. Il ne serait de toute façon pas sage de l’examiner en le découvrant dehors. Elle pourrait le faire physiquement, mais intime d’un geste de sa baguette au matériel de vol de se ranger. La séance est suspendue, pour la matinée du moins. « Suis-moi », indique-t-elle en lui tenant les deux mains pour l’encourager à se lever et rentrer ensemble. De retour en intérieur, elle l’emmène vers la porte de sa chambre. Par principe, c’est un espace privé, ils ne pénètrent pas dans celle de l’un ou de l’autre sans autorisation. Elle ne s’est toutefois pas encombrée de maléfice de protection, ce n’est pas un quelconque colocataire peu connu, elle ne craint pas son intrusion. Sur son bureau sont alignés quelques pendules. Certains de mécanique semblable, d’autres de formes originales ou dont le mouvement serait impossible à deviner avant de l’activer. Enserrant de ses index une base, elle en fait doucement glisser un vers eux. Phœbe le caresse de ses Perles-de-Lune, partagée entre la tendresse et la nostalgie. Le plus souvent, c’est en salle commune qu’elle se réfugiait pour se calmer grâce au balancier régulier des petites billes. Néanmoins, il était parfois nomade, quand elle le glissait dans son sac pour avoir ce compagnon en d’autres recoins de la Geôle. Songeuse, elle saisit de sa main gauche trois billes de son pendule de Newton et les relâche pour actionner la courbe. « C’est celui qui me suivait partout. » confie-t-elle. « L’impulsion qui génère l’implacable mouvement. »

Certains mouvements sont invariables, inarrêtables. Son cher pendule finit cependant toujours par s’arrêter. Surtout qu’à force de manipulations par la sorcière depuis son enfance, puis son adolescence, les billes en avaient vécu, des entrechocs. C’est pourquoi elle avait à côté des modèles plus récents. Celui qu’elle avait présenté à Hjúki demeurait l’historique, avec lequel elle avait grandi. Elle ne pense pas souvent à ses origines françaises, auxquelles elle doit une discipline, une rigidité. Si elle n’avait pas été un peu française, aurait-elle été capable de traverser de telles études scientifiques ? Elle pense en réalité à Paris, une belle ville qui a la chance de compter au moins trois pendules de Foucault. Panthéon, Arts et Métiers, Palais de la Découverte. Dans lequel de ces endroits avait-elle vu l’œuvre, enfant ? Y avait-il une Coupole ? Elle se souvient avoir vu les petits taquets tomber, frappés par le pendule, mais ne saurait situer où. La physique, la science moldue, elle se contente de s’extasier du résultat sans chercher à la comprendre, même si elle en aurait peut-être les capacités, avec son profil scientifique. Malheureusement, le pendule de son souvenir n’est pas domestique, loin de là, et elle le regrette. « C’est tellement dommage que tu ne puisses pas voir un pendule de Foucault… »

« Un dispositif fascinant, qui te montre que le Monde tourne, qui te montre son Mouvement. Le voir… c’est indescriptible. »

Son aîné semble céder à un magnétisme tout autre que celui de ses mouvements en balancier, la petite Swan regarde le vivarium en souriant. Cette vitrine ni vraiment opaque ni vraiment transparente liait leurs espaces sur une décision commune. Il aurait été faux de prétendre qu’elle se fichait de la nouvelle arrivante, elle était ravie de pouvoir garder un œil sur elle. La jeune adulte avait été touchée d’entendre que sa cape thermique avait été employée pour qu’elle ne ressente pas le froid hivernal, et surtout de découvrir cette attirance de Hjúki pour la beauté reptilienne. Elle le rassure. « Astaroth ira bien, sous notre garde. »

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Pivotant son buste en direction de son aîné, elle constate l’inefficacité du pouvoir de Satie, aussi coulante soient ses notes, devant elle vibre un adulte toujours aussi bouillant. L’ironie n’étant jamais bien loin de ce compositeur, il se pourrait qu’il ne soit le plus indiqué pour invoquer une nette sensation, il devait être plus adapté à l’émotion nuancée, pas tout à fait définie. Le vœu de Hjúki, pourrait-il être pertinent, la fait grimacer. Elle n’adhère pas vraiment à la prétention que le piano pourrait remplacer tous les instruments, se substituer à un orchestre. Tout n’est pas arrangeable. Du moins, il faudrait un pianiste d’un infini talent pour rendre saillantes toutes les subtilités d’un ensemble. Assurément, laisser occasionnellement ses doigts voler sur les touches ne lui conférait pas ce pouvoir. Les études supérieures avaient été plus impitoyables encore que Poudlard dans l’accaparement de son temps. Elle expire silencieusement. La petite Swan peine à imaginer un martèlement se substituer au souffle de la flûte, mais ne se voit pas asséner un ‘non’ à un Hjúki en fusion. Qu’il laisse son imagination compléter et enrichir la texture, convient-elle en enfonçant un rectangle sombre. Fa#. Pas d’accord, ni d’arpège. Il n’aura que la mélodie.

Elle pourrait répéter à l’infini le motif, le moduler, lier des boucles jusqu’à ce que les articulations de ses mains crient grâce. Elle ne se plonge néanmoins pas à ce point dans le morceau, trop soucieuse ou contaminée par les tremblements de l’irlandais. Après à peine quelques retours de la mélodie, Phœbe referme brusquement ses bras sur son buste. Elle n’est pas concentrée, elle n’incarne pas dignement Faure. Un français, qui plus est, un style qui titille ses origines. Quittant la banquette en l’enjambant, elle attrape le document que son aîné ne s’est toujours pas résolu à toucher. Se remémore ces résultats dont il n’a pas pris connaissance. C’est différent, cette fois, n’est-ce pas ? « Tu peux regarder » annonce-t-elle en le lui tendant. Il lui faut surveiller sa langue pour se retenir de dire ‘tu dois’. Aussi engagé soit-il dans le processus, il est préférable d’éviter de le brusquer. En arriver là n’était pas gagné. Il repousse le papier en sa direction, l’air de lui indiquer de prendre cette responsabilité. A-t-il compris à quel point elle s’impose la contenance, à quel point elle brûle de savoir ? Lentement ses mains s’agitent pour dévoiler l’information. Un égoïste soupir de soulagement libère sa poitrine. « Trois étages. »

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Son retour à la capitale, à ses côtés, était donc acté. Pour retrouver leurs liens intriqués en un tissage où chaque fil permettait à l’autre de se maintenir dans la trame, leurs forces combinées en tressage résistant. D’autres visites suivraient celle du bal sylvestre, où elle l’avait entraîné. Ils n’en avaient pas reparlé. Ils n’avaient pas passé la suite de la soirée à se partager ce qui avait été vécu. Elle avait vu ses yeux rougis. Il avait perçu sa muette abysse. Et ils s’étaient tus, rentrant chacun de son côté. Ce pincement au cœur. Non, cette pression sur la poitrine. Étaient-ils condamnés à garder un pied dans le passé ; ce piège à grizzli aux vigoureuses mâchoires ne les lâcherait-il donc jamais ? Le lecteur souffre le plus, avait-il confié à demi-mot. La potionniste n’avait pas besoin de se plonger dans la littérature russe pour comprendre l’allusion. Ce qui était devenu imprononçable, de fait, sans qu’ils ne le décident clairement. Les bribes, le refus d’aller au fond des choses n’avait pas suffi. Ils pensaient s’être déchargés assez, alors qu’ils n’avaient jamais cessé d’être entravés. Jamais un plateau dichrome ne souillera leur Foyer, alors elle avait besoin de comprendre pourquoi diable avait-il cédé à Tolstoï, pourquoi remuer la fange… Les crispations qui saisissaient Hjúki lui démontraient qu’aussi épais soit le roman, ça ne lui avait pas permis de tourner La page. Celle sur laquelle ils tournaient en rond depuis qu’ils avaient convenu sans le dire que s’en confier une fois, superficiellement, les libérerait. Sous son masque de cygne, elle avait su être prudente, résister à l’écoulement. Elle n’avait pas reproduit le cataclysme déclenché au bal de Serpentard, son début de la fin. Son frère avait développé une étrange obsession sur les compositeurs russes. Quand Stravinsky avait résonné… elle avait grandi avec les mélodies russes, un peu françaises à ses oreilles : Tchaïkovsky, Borodine, Moussorgsky. Entendre une danse russe lui écartelait le cœur, alors que son aîné avait décidé d’en faire un paravent pour sceller le sien. Elle l’avait laissé en Irlande sur une discussion autour de Stravinsky. Ce n’est pas la musique qui porte les émotions, elles sont chez l’interprète et l’audience. Combien de rotations de la clepsydre se succéderont encore d’ici à qu’elle agisse ? Elle avait tout enfermé dans cette bourse, mais il était temps que cela sorte. Sans opposer de résistance, elle accepte les transformations physiologiques nécessaires. Sa salive devient acide, la déglutition devient douloureuse, son souffle devient irrégulier, la chaleur monte au visage. Elle accueille cette montée saturée de sel. Une larme choit, brûle le sceau qui fond, délivrant un contenu intouché depuis des années. Certains disparus ne méritent ni honneur et respect. Sa réserve, l’instinct de protéger ce qu’elle a partagé avec celle qui l’a anéantie s’est délité. S’en détacher, au sens le plus strict du terme. Hjúki n’a rien demandé, mais elle ne peut ignorer son regard hanté, ce reflet âcre et familier. Le rejoignant, elle lâche le contenant à sa portée. « Lis, parcours, dévore. » *Comme un feu dévore une forêt.* Son sang s’accélère, elle entend parfaitement le tambour gronder dans ses oreilles, elle ne reculera pas pour autant. Parmi ses proches, jamais elle n’en aurait dévoilé la moindre once à ses parents. À son Frère, il n’est plus temps de le garder enfermé. Face à son interrogation silencieuse, elle complète. « L’Épanchement d’une adolescente qui ne contrôle ni ne comprend rien à l’anarchie de ses sentiments. » *celle qu’tu connais pas* Elle s’effondre sur un fauteuil sans le regarder. S’il le lit, ce ne seras plus de l’ordre de son intime, ça ne lui appartiendra plus, elle pourra enfin continuer son histoire déchargée de ce fardeau. Et lui verra l’autre partie du masque, crûment, sans édulcoration de sa part.

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La petite Swan ne regrettait absolument pas d’avoir laissé quelqu’un enfoncer cette porte dérobée donnant sur une partie de son intime qu’elle avait juste essayé d’ignorer, en tout cas refusé de confronter. Que ce ne soit plus un vécu rien qu’à elle, inavouable, mais qu’il soit dévoilé était un soulagement. Ça n’aurait probablement pas marché avec le premier venu, et ils n’étaient sûrement pas encore prêts à ce partage quand ils n’étaient encore que d’immatures adolescents. La confiance qu’ils avaient forgée n’avait pas atteint ce niveau d’étroitesse et de maturité, il était alors encore trop tôt pour s’occuper de leurs débris, qu’ils avaient compris être partiellement de source commune. Elle avait immédiatement embrassé l’idée de Hjúki, celle de la métamorphose. La Fleur-Liant qu’il avait trouvée n’était pas la plus extravagante, unique ou inventive, mais portait un indéniable écho, séduisant. Par un bel hasard de calendrier, la Pleine Lune tombait le jour de son anniversaire, elle savait que son Frère l’utilisait parfois comme moyen de communication avec son Opa. C’est pourquoi son invitation à l’observer ensemble l’avait quelque peu déroutée. Sans qu’il ne la prévienne, en œuvrant à couvert, il avait rassemblé les conditions pour que leur Épanouissement floral ait lieu cette Nuit, lui offrant un double spectacle. Blottie contre la chaleur du corps de son aîné qui étouffait les sensations trop fraîches que pouvait procurer l’air nocturne, elle se glisse en empathie avec les petites cages de pétales. Elle les suit quitter lentement leur posture de renfermement, s’ouvrir, en même temps qu’elle a l’impression que les chaînes qui entravent sa poitrine cèdent. Elle respire. Ne quitte pas des yeux les Fleurs-de-Lunes. Elle sent qu’elle pourrait jouer Tchaïkovsky, le cœur léger. Pourquoi pas une transcription du ‘Casse-Noisette’, les enfants se réjouissant des cadeaux. C’est un jour de fête, le sien, et elle ne frémit plus en pensant à la danse russe. Un radieux sourire se peint sur sa face, en concurrence insolente à l’éclat de l’Éclipse.